наш мир утопает в страхе

Первая бутылка всегда была началом. Ведь всё с чего-то начинается. И снова было обещание самому себе: «сегодня только одну». Только вот, каждый раз он врал своему отражению в зеркале, коря на утро себя за то, что снова не смог, снова сорвался, снова показал слабину, снова поддался демону внутри себя. Снова выпил. Глеб каждый день обещал себе, что перестанет, что поменяется, что будет жить иначе, что перестанет убивать здоровье, что будет бороться с проблемами, а не бежать от них, туманя разум алкоголем. — Который раз ты обещаешь себе бросить, м? — задает самому себе вопрос Викторов, глядя на отражение в зеркале: исхудавшее, с мешками под глазами, отеками и красными глазами. Красными, но по-прежнему живыми. — Примерно… — и снова собственный голос, только вот, звучит он так, словно находится где-то вдалеке, — примерно пятидесятый. — И хоть раз сдержал обещание? — слишком горький смешок, — скажи мне, хоть раз ты не врал своим друзьям, родителям и самому себе? — парень сначала пугается собственного отражения в зеркале: горящие злобой глаза смотрели прямо на него, а он и не верил, что это он сам. Глеб окидывает бардак, царивший в комнате, взглядом. Валяющиеся пустые банки из-под алкоголя, коробки от еды из доставки, комок одежды в чемодане, который он так и не разобрал с начала тура, да и смысла в этом нет, все равно через пару дней улетать на Дальний Восток. На столе также банки, какие-то фантики, давно закончившаяся ашка с черникой, пепельница, пачка сигарет с оставшимися в ней двумя сигарами, зажигалка, а в компьютере — новый альбом. Его мир, его музыка, его мысли, его переживания. Все там. Все всегда было и будет там. Всегда проще изложить весь свой страх, боль, переживания в музыку, чем рассказать о них кому-то. Ведь, обязательно найдется тот, кто узнает в твоих песнях себя, свои проблемы, свою жизнь. И обязательно напишет об этом. И обязательно даст тебе понять, что ты не один такой. За окном снова темно, а в душе снова бушует шторм. Снова страх, снова тремор в руках, снова сигарета в зубах, снова музыка на компьютере, снова банка на столе, снова снова снова. Все повторяется снова. Глеб пытался уже однажды убежать от себя, только вот, проблема в том, что его истинное «я» всегда догоняло. Оно всегда было, есть, и будет с ним. Оно может прятаться где-то глубоко внутри, может сидеть в голове и, словно в мультике «головоломка», управлять тобой. «Я» есть у всех, только вот, парадокс в том, что кто-то живет с ним в идиллии, в союзе, а кто-то напротив, старается всеми способами избавиться от него, от его едких комментариев, звучащих в голове. Свое «я» Викторов старался всегда игнорировать. Потому что он его боялся. Он действительно боялся этого маленького демона, живущего внутри себя. Потому что всегда этот демон твердил, как нужно жить, убеждая в том, что это правильно. Только вот, правильным это никогда не было. И понять это удалось только после крайней панической атаки. И, вроде как, бороться еще можно и даже нужно, и, вроде как, действительно хотелось прийти к идиллии с этим демоном, но помочь с этим не могли ни таблетки, ни друзья, ни даже психотерапевт. Помочь с этим мог самому себе только сам Глеб. Мог, но не хотел. Боялся. Не знал как. И все так же продолжал бежать из реальности, заливая в себя яд.