Заглядывая в прошлое

      Морган помнил себя прошлого. Самоубийцу. Ричард II МакКлай. Стратег, покончивший с собой из-за силы. Ему казалось, что смерть избавит от той тягости, какой его одарил Михайль. Но вот, он теперь уже студент медицинского университета — Морган Клейн. Шатен с веснушками и карими, как шоколад, глазами.       Сегодня Морган не смог уснуть. Вообще, у него часто не получалось засыпать. Помогали только снотворные. Порой даже приходилось употреблять что-то покрепче. Мысли из прошлого преследовали его даже во сне. Но сейчас не ночь. Скорее предрассветные сумерки. Время, когда ночь начала сменяться утром.       За стенами квартиры ходил осенний холод. Внутри тоже было холодно, но шерстяной плед на плечах Моргана спасал его. Так же помогал горячий кофе в его руках. Тусклый свет от экрана ноутбука едва освещал угол, где сидел Клейн.       Ещё один сайт с каким-то барахлом. Сколько таких сайтов он уже просмотрел? Кажется, больше десяти. Поиски книги из его прошлой жизни не быль столь важны, как, например, поиск работы или экзамены в университете.       Кликнув на какую-то ссылку, Морган отпил из кружки уже теплый кофе. Воспоминания из прошлой жизни редко на него наплывали такой волной, от которой хотелось блевать. Тогда на шее затягивалась плотная, неощутимая веревка паники и страха. Тогда было больно. Слишком больно. Тело ныло от фантомов под кожей. Отмахнувшись от этих мыслей, Морган продолжил работу.       Не то. Не то. Не то. Не то. Каждая книга, которую он просматривал, была не «той самой». Мортем. От одного только мысленного упоминания, Морган сглотнул кофе. Кажется, оно уже остыло, но Клейну было на это как-то всё равно.       «Библиотека Ричарда II МакКлая…». Название ссылки мельком бросилось в глаза, но Морган улыбнулся. Наконец-то он нашел хоть что-то, связанное с ним самим. Даже захотелось смеяться с этого. Он — чёртовый студент медицинского университета искал информацию про самого себя, который умер больше двух веков назад. Иногда ему не верилось, что он и есть МакКлай.       «Экзорцизм… музей Денвера… Проявление смерти… штат Калифорния… Малый ключ Соломона… неизвестно… Мортем… предположительно штат Айова…». Морган наконец-то порадовался. Это конечно не то, что так хотелось бы, да и ехать почти на другой конец страны, но Мортем мог быть там! — О да! — зашипел Клейн, слегка ударив руками по столу. Тут же по кофе прошлась рябь, а кружка чуть дрогнула. — Наконец-то!       Это была грёбанная победа. Улыбка не сползала с лица Моргана. Это было поистине прекрасно. Когда находишь то, что так долго искал. Клейн радостно растянулся в кресле, потом завернулся в плед. Он хотел подремать хотя бы пару часов перед парами.       Когда Морган прикрыл глаза, экран ноутбука внезапно мигнул. По дому, как по воде, прошелся слабый, едва ощутимый заряд тока. Теперь спать не хотелось. — Мать твою, — тихо прошипел Морган. По босым ногам тут же прошелся заряд тока, вырывая из полудрёма. — Ричард, — прошептали за дверью. Михайль.       Теперь спать точно не хотелось. Михайль, мать твою. Клейн задрожал. Нет-нет-нет-нет. Только не это. — Ричард, — зазвучал над головой демон. — Давно не виделись, — на шее Клейна сжались пальцы. — Как насчёт ритуала?