Хроники Детектива Веортса. Дело о Брайтонском призраке.

      Его окончательно накрыло адреналином у выхода с этого чертового склада. Алая жидкость струилась уже в нескольких местах одновременно, вынося с собой из организма всю возможную энергию. Как только он увидел в периферии раздолбанный в хлам автомобиль, ноги понесли его в самую чащу леса Святой Хуаны, будто намереваясь закончить весь этот кошмарный сон в самом теином уголке своего подсознания. Камера все еще болталась у него в руке, но сказать хоть что-нибудь не похожее на бред сумасшедшего не позволяла тонкая грань безумия, отделявшая его от столь спокойной жизни еще до злополучного предложения о заработке. Мысли неслись пьяным вихрем: «Беги. Просто беги. Черт. Больно. Бежать. Я. Не. Уйду. Охотник. Хищник. Зверь. Уши. Зубы. Черт». Тяжелый топот металлических ног гулко раздавался по опавшей листве. Но внезапно у него словно включился запасной генератор. Он нашел в себе силы поднять на бегу камеру и произнести всего одну фразу.  — Что это была за херня? Тут же его ноги уперлись во что-то твердое. Ветка подвернулась как нельзя кстати. Он кубарем покатился вниз по склону. Всякий мусор запутывался в его густых светлых волосах, грязь покрыла его фиолетовую униформу и гордо сиявший на груди бейджик. А потом… Пустота…