День который никогда не повторится...

Италия. Рейс задерживали. Погода была не лётная, на Средиземном море развивалась буря, поглощая всех желающих нарушить границу царства разъяренного Посейдона. Что нарушило спокойствие царя морей никто не знает, может убежала домашняя зверюшка, морской конек или еще кто, а может вылита очередная тонна нефти. В аэропорту было спокойно, особо никого не расстроило, что им не дали погибнуть. Кто-то смотрит в окно,пьет ароматный итальянский кофе и хмуриться от терпкой горькоты, а вот там в углу, возле столика сидит девочка, в красном берете, которая читает книгу "Мастер и Маргарита", естественно в оригинале, а девочке всего-то лет 7-8. Взгляд народа приковывал только один человек, в темном пальто, который без устали ходил вдоль большого окна, от потолка до пола, то смотрел в окно, то гипнотизировал телефон, то с отчаянием на кого-то кричал. Его зовут Амато, ему около тридцати, он владелец крупной автокомпании. Ничего примечательного - высокий, красивые черты лица, не считая миллионов на банковском счету. Я знаю только его историю. Вот именно сегодня, буквально в 12 дня он должен заключать в России контракт на поставку им большой партии машин, ну естественно в выигрыше он, да и партнеры не обижены. Дома его никто не ждет, тихая, пустая двухъярусная квартира на двадцатом этаже, в одном из самых популярных районов Рима. Он снова набирает чей то номер, минута ожидания и тихий голос: - Алло, говорите я вас слушаю(русский), - голос разливался трелью соловья, завораживая. - Markyz?(ит.) - I'm sorry, but you don't get there. You've reached the Russian*, - голос был явно удивлен. На этом телефонный разговор был закончен. Единственная его реакция - мимолетная приятная улыбка,и снова маска безразличия. Россия. Город озарял рассвет. По улицам слышен шум проезжающих автомобилей. В доме на окраине Москвы, во дворе, в котором все напоминает о Советском Союзе, вон там, на 5-ом этаже, где открыта форточка, благодаря которой в комнату врывается холодный осенний воздух, срывая в порыве белесую тюль обвитую узорами. Мобильный издал трель и из-под одеяла вытянулась изящная рука, легко открыла крышку, давно вышедшего из моды красного телефона, который лет 5 назад был у каждого второго. Лицо девушки озарила приятная улыбка и легкое удивление, ведь она не знала английский и никогда не давала свой номер посторонним людям. Золотистые волосы длинною до поясницы, приятная внешность. Единственное, что ей в себе не нравилось - рост 180. Странно, не так ли? Ее имя соответствует цвету волос - Злата. Выпив кофе и поцеловав кота она убежала в универ. Учебу никто не отменял.. *Простите но вы не туда попали. Вы позвонили в Россию.