Хтонь

      …Мужчина моей мечты?       Красивый, статный, умный. Возможно, даже при «зелёных», дабы наконец уволиться из этой стрёмной помойки и жить в куда лучше условиях; чтобы будил не будильник, а запах бекона, поджаренный на щедро налитом на сковородку масле; чтобы в душе не несло сыростью, а отдавало лавандовым полем; чтобы… о чёрт, да так можно до бесконечности.       Кажется, что такая скромная персона, как я, подобного и во сне не заслуживает, ибо снится мне то ещё наркоманское дерьмо.       Однако кто знал, что оно воплотится в жизнь?       Кто, кто, кто же знал…       Может, ты?       — Чувак, хватит на меня так пялиться, — бурчу я, обедая. — Не знаешь, что девушки не любят, когда на них так пялятся? Это пугает.       Джон меня не раздражает. Он меня охренеть как пугает, хотя я сама начинаю грубить. Что-то вроде… защитной реакции? Он ведь постоянно лупится на меня!..       Ну и хуй с ним. Обед и так остыл, нельзя оставлять его ещё в недоеденном виде.       — Ты когда-то вообще общался с девушками, Джон? — слетает с уст, которые пережёвывают салат.       …И, в конце концов, почему моё желание найти спутника по жизни при том, что я тщательно прорабатывала свой идеал, исполнилось в абсолютно обратном ожидании?       Джон Доу не из красавцев, совершенно нет. Не сильно высокий, если честно. Да и не сильно умный, судя по всему.       — Глупышка, — ох уж его эта тупая улыбка. — Я же общаюсь с тобой.       Этот чёрт знает, про что я говорю. Определённо знает.       Джон только притворяется, что он витает в облаках, едва ли не лежа на кухонной столе. Он знает больше, оттого и хочет большего.       — До меня, — уточняю я и смотрю прямо ему в глаза.       И Доу даже их не отводит.       — Я общался со всеми.       Что-то не видно.       Его голова качнулась, словно вот-вот сорвётся.       Моя рука, держащая, дёргается.       — Хм, — я криво усмехаюсь. — Не верю.       — Почему же? — спрашивает и пододвигается ближе.       Тотчас я вжимаюсь в стул.       Его волосы влезают в мою тарелку, но Джону вовсе плевать.       — Я, конечно, не шарю в психологии там, в этих всех терминах, но мне кажется, что у тебя что-то не так с социализацией, — торохчу, пытаясь не отводить взор. — Ты абсолютно игнорируешь реакцию людей на своё поведение…       Вдруг он затыкает мне рот рукой. Резко и едва ли не с хлопком.       Я пару раз тупо моргаю, а потом грубо отбрасываю его ладонь. От неё несёт к тому же луком       — Ты слишком много болтаешь, — объясняет мне он на моё беззвучное возмущение.       Я чувствую, как жжёт кожа над губой. Аккуратно касаюсь подушечками пальцев и — какое удивление! — вижу немного крови.       — Это грубо, — процеживаю я. — И ты меня поцарапал. До крови.       Уже в этот раз моих губ касаются губы Джона. Целуется он плохо, неумело. Грязно и грубовато. Ещё каким-то образом выходит, что в процессе чуть ли не жевания моих губ он касается кончиком языка кровоточащего места.       Я зажмуриваюсь.       Хах.       Вот он — оно! — мужчина моей мечты, не иначе!