Часть 1
10 сентября 2013 г. в 21:17
Сжирает песок теперь сгнившие шрамы.
Глодает огонь на своём пути землю.
В руины рассыпалась ярость Ишвара,
Собой растерзала людские пределы.
Едва ты рукой поведёшь — будет пламень,
Останки тебя снизойдут рядом с миром.
Вот только тебе умирать слишком рано.
Вот только тебе здесь, в итоге, хватило.
Едва ты рукой поведёшь — будут смерти,
Дорога прошита по тлеющим трупам.
В глазах у Ишвара свирепствуют черти.
В глазах у убийцы — неверье и мука.
Нутро по частям, по кусочкам разбито.
Рука поднимается — свежие жертвы.
Но ты ведь желал быть народу защитой?
Но ты ведь желал быть, алхимик, военным?
Вдали слышны вопли и буйство разрывов,
Вдали больше пороха, смерти и боли,
В груди всё сжимается: тяжко, тоскливо
Мечты, точно кровь, утекают с ладоней.
Вокруг тишина, рассечённая дымом.
Прогнать её хочется криком уставшим.
Так сжалась вся жизнь на войну и причины,
На ныне живых и на некогда павших.
Зачем здесь порывы и горести сердца?
Зачем думать дважды, чтоб щёлкнули пальцы?
Ты — пламенный пёс в синей форме армейца.
Что жизнь для тебя? Лишь огонь и приказы.
С глазами убийцы никак не обманешь,
Не скажешь: «В порядке. Нет, всё хорошо».
Скажи мне, алхимик, зачем ты страдаешь,
А после ещё раз выходишь на фронт?