С 8 марта, милая Грора

Душистый запах цветов и пестрота красок заполняют весь магазин и едва представляется возможным протолкнуться между полками, доверху заполненными горшками, уделить внимание каждому бутону и осмотреть все стебельки. Внизу полок расставлены самые тяжёлые, сверху совсем лёгкие, движением руки можно побеспокоить. Чуть глубже в магазине и вовсе находятся вазы с опущенными готовыми букетами. Алый, словно догорающая заря, жёлтый, будто солнышко и нежно-розовый, подобно мягкому рассвету.  А эти похожи на ночное небо. Тёмные с синим отливом и мелкими белыми веснушками. На ощупь гладкие-гладкие, как щека любимой.  — Ах.. и откуда здесь такое разнообразие?~, — он касается очередного цветка и подносит ближе к лицу, втягивая аромат. Едва уловимый, но этим и приятный. — Подумать только. Везде огонь, да кровь, а здесь спрятался отдельный мирок. —  Кажется, будто он говорит сам с собой. Так и есть. В магазине никого. Только он, да продавец, который не имеет других вариантов, кроме как молчаливо кивать в ответ и перевязывать белоснежной лентой цветы, отобранные самим клиентом.  — Цветы так прекрасны, но вянут в мгновение. Как жаль, а мне бы так хотелось, чтобы она могла смотреть на них каждое утро. —  Если бы она смотрела на цветы, подаренные именно им, всякий раз, как открывает и смыкает свои чудесные тёмно-серые глаза, он был бы счастлив.  Как знать, может, она бы прикасалась к ним. Хоть иногда. Пробегалась бы подушечками нежных пальчиков и прислонялась губами к мягким лепесткам, которые касался когда-то он. И, может, её сердце хоть на миг, но вспоминало бы его лицо.  — Ваш букет готов. — Шепчет продавец и в спешке добавляет последние штрихи, как бы боясь, что дорогой клиент потеряет терпение и оставит покупку. — Замечательно, — Щербет отрывается от лилий, на миг напомнившие гладкую кожу милой. Цветы от его касаний отклонились и едва заметно покрылись мёртвой серостью. От его рук исходит холод.  Слишком сильный, чтобы такой нежный цветочек его выдержал. А жаль, ведь они такие красивые.  Он медленно возвращается к прилавку и протягивает руки к букету, не боясь: он обернут специальной бумагой, по его заказу, которая позволит подержать его, без вреда.  — Для любимой? — Осторожно спрашивает продавец. Тот слишком погружён в свои мысли, чтобы ответить сразу. Действительно.. для кого они? Для любимой ли? — ... Можно сказать и так. Для моей милой. —  Продавец неловко отводит взгляд и больше не решается на вопросы.  — ... Спасибо, чудесная работа. —  Горка монет звенит на прилавке, тогда как он уже исчез. 

. . .

Только-только наступает рассвет, а вслед за ним и утро. Грора лениво потягивается и обнимает подушку крепче, пряча в ней лицо. Пусть сегодня и выходной, да только мнимый и нужно всё равно вставать и заниматься делами. А так не хочется.  Вот бы остаться в тепле и уюте на денёк.  Она бурчит, лениво садится и трёт глаза, прогоняя остатки сна. Грора зевает и собирается уже подняться, рывком подскочив на ноги, как замирает и глядит на стол, округлив очи до забавных блюдец. На столе лежат цветы. Нежно белые, невинные и совсем нетронутые, сплетаются они с голубыми, как лёд.  Грора переползает ближе к столу и касается, а затем подмечает небольшой кусочек бумаги, свёрнутый в одном из бутонов.  " Доброе утро, милая Грора~  Даже если ты не любишь этот праздник Я не упущу возможности тебя поздравить. С 8 марта тебя! " 

* * *

Прошло столько лет и всё, что было раньше, рассыпалось в прах и погребено под толщей пыли. Но каждый раз, когда наступает этот праздник и вокруг носятся парни с цветами и конфетами, Гроре всё кажется, что среди них покажутся именно эти: белые, как снег, и голубые, как сам лёд.

Как его глаза.