Катарсис

Он еле поднимал ноги. В глаза летела пурга, скатываясь за шиворот и на спину. Грегу хотелось пропасть из этого мира. Где-то в трех километрах от него сидел клавишник, ничего не подозревающий. У них не было средств связи. В голове крутились сотни мыслей: Почему ты не успел? Какой из тебя военный, ничего не можешь… Уйди, прочь, здесь ты не нужен. Слезы не хотели идти из глаз. Надоело. Надоело бежать напролом, кричать, упрашивать. Но его ждал человек. Наверное в тепле, улыбался, вспоминал их весёлое прошлое, ещё до решения Лэйка. Его никто не слушал. Он был как будто иной. Его слова летели в пустоту, отбиваясь возгласами «Замолчи, у тебя есть обязанности, выполняй их». Ехать сюда Грег решился месяц назад, думая, что просто заработает. Отдохнет от гулкой жизни. Ошибся. Не учел. Басист в свои годы уже упустил всё, что можно. Даже саму жизнь. Она похолодела к нему, забила гвоздь на душу. Сердце Грега еле успевало биться. Парень дрожал, кровь стекала по пальто и штанине. Вытирать было просто незачем, снег сам всё смоет, как смыл эмоции с лица. Ночь была как никогда долгой. Лэйку оставалось немного. Как он говорил «одна чайная ложка». Лицо посинело, веки почти не открывались. Ноги ещё шли. Он пытался. Сопротивлялся. — Кит! Кит, тут кто-то за окном! Карл быстрее брата среагировал на еле слышный стук. Казалось это всего лишь ветер заставляет деревья биться о поверхность двери. Грег уже не сжимался, тратил лишь силы на то, чтобы не опустить голову. До крышки гробовой! — О, ты, так холодно что-ли? Эмерсон совсем не обратил внимания на руки парня и лицо, открывая дверь на распашку. А зря. Зря.