Стервозный лист

Вы знаете, мой лист предательский, оказывается, записывать мой труд отказывается. Я режу вдоль него пером, вычерчивая контур боли. Но как бы я не полосил, Итог один — перо, что море. Всё валится из рук, хватайся хоть за голову! Но голова кипит, нет сил да мочи ей, писать по-новому. Прискорбный гость опять с упрёком, Весь дом запричитал как стрёкол: «Ленивая свинья! Что толку нам от твоего письма?!» Но не достанут ужин, Я весь один, но знаю точно — Нужен! Писать не перестану и лишь покрепче пальцами схвачу, Мечту свою, что так осуществить хочу. Дом продолжает, складывая пальцы, Так по-противному, будто не знать иной напасти: «Это не есть цена. Мечтаний нет в твоём мозгу, пылюга да безумие вокруг. Смотри! Вдали прекрасней свет я вижу. Он ярче воспылал чем тут… И что я вижу? Уродливое представление в попытках радостно найти презрение. Ты жалок и ужасен Мо, тебе не стоит рушить правила трюмо.» Рука моя, как колесница, в агонии метается в страницах. Забыться! Не внимать и биться, биться, биться! Но пустота души струной гитарной трепетнула, прильнула к сердцу жалобно, разок сморгнула. Силы оставили меня, пришла она: дражайшая апатия. И был ли смысл в жесте том, чтобы сражаться страстно, Ведь под конец один исход — всё выбросить и сдаться.