Иллюзии

Видимо сама судьба свела нас вместе.             ...Столько реальностей....                   ...Столько ошибок…                         ...Столько страданий и потерь…. Важно только одно — будут ли записи ещё. Я не прощу себя, если на этом всё закончится. © Хлоя Прайс.

Иллюзии

Мотель Тобанга. Штат Орегон. Близь города Аркадия Бэй. 16 июля 2009 года. 15:45. На парковку подъехал Ford Country Squire. Из-за руля вышел крупный бородатый мужчина лет 30 на вид. Взяв пару сумок с заднего сидения, он направился прямиком в мотель, попутно осматривая местные пейзажи. Колокольчик на входной двери брякнул, оповещая о прибытии нового постояльца, и метрдотель пожилая женщина, облокотилась на стойку, с улыбкой приветствуя нового посетителя. — Добро пожаловать в Тобангу! Вы к нам надолго или на пару ночей? — Здравствуйте! — поправив очки ответил посетитель, — Нет-нет, я только на ночь. Завтра снова в путь. — Хорошо. 20$ сутки, вода и снеки из номера за дополнительную сумму. У нас есть бар вон там, и зал общего досуга во-о-он там. Платить будете картой или наличными? — Наличными, — копошась, мужчина полез за кошельком и протянул купюры женщине. — Спасибо. Вот ваш ключ. Номер 11. Приятного пребывания… эм... мистер? — Ах да, — улыбнулся мужчина, — Броуди. Броуди Холлоуэй. — Очень приятно. Анна Даунхилл. Метрдотель и совместно собственник этого мотеля, — улыбнулась она. Здание дышало своей жизнью: постояльцы что-то активно обсуждали в зале отдыха, большой рыжий кот мирно дремал у окна, деревянный пол мягко поскрипывал под тяжёлыми шагами, а бревенчатый каркас здания добавлял антуража глубинки. «Надо будет сделать пару фоток этого места, и выложить в блог» — подумал он, подходя к двери под номером 11. Номер был небольшим и по-домашнему ухоженным. Разобрав свои вещи и приняв душ после дороги, Броуди решил прогуляться по окрестностям. Взяв телефон, он неспешно зашагал к стойке администрации. — Приветствую ещё раз, — улыбнулся он. — Есть ли у вас здесь какие-нибудь достопримечательности? Может что-нибудь интересное? — Наш мотель располагается на границе государственного парка Кульминейшн. Так что посмотреть здесь много чего можно. Прогуляйтесь по “Тропе бури”. Местные жители дали такое название пешеходной тропе вдоль утёса. Начиная с октября, когда происходит смена погоды, там дуют сильные ветра. Дальше у вас будет выбор: свернуть в сторону знаков и углубиться дальше в парк, где есть причудливые тотемы коренных американцев и прекрасный сосновый бор с возвышающимся Пиком Кульминейшн, там даже есть видоискатели, только они часто не работают. Или же Вы можете свернуть в сторону маяка, но будьте осторожны — виды открывающиеся с того утёса похитят ваше сердце и навсегда оставят его здесь. Там очень красиво. — улыбнулась миссис Даунхилл. — Ого! Вы меня заинтриговали! Спасибо. — рассмеялся Броуди и зашагал к выходу из мотеля. Недолго думая он отправился по заветной тропе, но, к сожалению или к счастью, своё название она не оправдала — лёгкие дуновения никак не позволяли назвать эту дорожку “Тропой бури”. «М-да… — подумал Броуди, — с названием, конечно, они перегнули палку. Возможно, осенью здесь всё изменится?», — так в размышлениях и любуясь пейзажами, Броуди прошагал около получаса. "Маяк Аркадии Бэй ← 900 метров. Государственный парк Кульминейшн → 1500м" — прочитал он на указателе. — Ну что же, пойдём глянем на ваши виды, миссис Даунхилл, — ухмыльнулся он и зашагал в сторону маяка. Природа летом в штате Орегон и правда чудесная. Шум ветра, летящего с океана, разрезался колышущимися ему в такт ветвистыми деревьями. Щебетание птиц создавало ощущение, что находишься где-то далеко от цивилизации. И столько белок, что их невозможно сосчитать! Шустрые проказники перепрыгивали с ветки на ветку, лишь ненадолго задерживаясь в поле зрения. Наблюдая за их игрой, его взгляд остановился на тёмном пятне, повисшем на ветке метрах в двадцати от тропы. Нечто, похожее на мешок зацепилось за крючковатую ветвь дерева, примерно в трёх метрах над землёй. Внутреннее любопытство взяло верх и Броуди подошёл ближе, чтобы рассмотреть его. Это оказалась джинсовая сумка цвета хаки. Весьма потрёпанная и, скорее всего, висевшая тут уже очень давно. «Как она здесь оказалась?» — он поднял сухую ветку и попытался спихнуть сумку вниз. Через некоторое время ему удалось, и она бухнулась с лязгом на землю. Аккуратно потыкав палкой и убедившись, что там нет никакой живности, он с волнением приоткрыл свою новую находку. Внутри была куча грязи с листвой, какие-то перепачканные бумажки, ключи, толстая потрёпанная тетрадь и разбитый (видимо, от падения с такой высоты) старый аналоговый фотоаппарат Polaroid. Фотоаппарат был весь испачкан, и вряд ли работал до падения. — Наверное, ты здесь давно висишь, дружище. Жаль... Такой раритет сейчас стоит хороших денег на Ebay, — с досадой в голосе обронил он. Сумка явно потеряна с прошлого года: листва внутри вся перегнившая, и лежит там не первый месяц, бумажки было не прочитать из-за размытых от воды чернил, а ключи покрылись слоем ржавчины. Но тетрадь из кожаного переплёта выглядела лучше. С лёгким хрустом Броуди приоткрыл её. Внутри были какие-то записи и прикреплённые на канцелярские скрепки моментальные фотографии, наверное, сделанные на этот поларойд. Несколько страниц слиплись, а на тех, что открылись, строчки чернил были слегка размыты, но вполне читаемы. “У меня был странный и знакомый сон… Всё плывёт перед глазами. Зрение расфокусировано. Лампы с потолка бьют прямо в лицо ярким светом…” «Это чей-то дневник. Интересная находка!» — подумал он. Вытряхнув всю грязь с листвой из сумки, он засунул дневник с осколками фотоаппарата внутрь и зашагал в сторону маяка. — Чё-ё-ёрт... — всё что смог вымолвить Броуди, оказавшись возле него. Миссис Даунхилл не обманула. Вид был ошеломительным: внизу расстилалась Аркадия Бэй, залив отражал солнечные блики, покачивая рыбацкие лодки в такт волнам, чайки глумливо кричали, пролетая над утёсом, а сам маяк имел фундаментальный вид, являясь оплотом человечества в этом таинственном мире природы. Взгляд упал на лавку возле самого обрыва, она была потрепана ветром и с облезлой краской, но прочной на вид. Аккуратно пробуя надавить, Броуди сел на неё. Лавка в ответ поприветствовала его лёгким скрипом. «Хм, а тут и вправду красиво — откинувшись на спинку лавочки, подумал он, — Настало время поближе познакомиться с находкой. Это так волнительно: взглянуть на чужую жизнь через призму откровений автора. Интересно, чей же он? Судя по почерку и оформлению — женский», — c этими мыслями он перелистнул слипшиеся страницы. Под фотографией маяка (очень похожего на этот) ровным почерком вырисовывались расплывшиеся чернила: "У меня был странный и знакомый сон…"