Another love

      Бун Ок выходит замуж. В свои 28 лет она наконец-то выходит замуж. На дворе 1993 год, за окном лето и ничего, что могло бы испортить её планы.       Бун Ок выходит замуж и теперь ей придётся покинуть общежитие. Впереди новая работа, новые коллеги, новые трудности. Она больше не телефонистка для молодых студенток. Жизнь идёт своим чередом.       Жизнь.       Муж — обычный парень из полицейского участка Сеула. Его семья простые рабочие, сумевшие отправить сына учиться в полицейскую академию. Высокий молодой мужчина, всего на каких-то полтора года старше неё. С добрыми глазами. И ямочками на щеках, которые можно увидеть только в те редкие моменты, когда он улыбается.       Бун Ок любит его. Простой человеческой любовью женщины к мужчине.       Любовь.       Бун Ок испытывала её уже пару раз. Встречалась с молодыми людьми, расставалась. Такова жизнь, в этом нет ничего особенного. Ей хотелось плакать, когда её бросали, она грустила, когда бросала сама. Сейчас, когда она так жаждет простого мирского счастья, девушка понимает, что не помнит особых рыданий в тех расставаниях. Она не могла прочувствовать? Эти воспоминания затерялись где-то в глубине неё. Все эти слёзы, вся эта любовь… такие притупленные. Временем?       Временем ли?       Она не может отрицать, что все эти ощущения были. Но она знает, что когда-то её эмоции были намного сильнее, чем сейчас.       Ей хочется любить так, словно никогда не любила, но не получается. Тело реагирует спокойнее. Сердце бешено не стучит. Дыхание не захватывает.       Ей тогда, в тех расставаниях, вроде как полагалось плакать изо всех сил… Но не получалось.       Ей хочется писать книги о любви к мужу, о пережитых расставаниях, но не получается. Не потому что не любит, нет. Она любит. И до встречи с супругом любила.       И плакать, она плакала. Пуская две мокрые дорожки по щекам, сморкаясь в носовой платок.       Но.       Но стоит ей сесть за свои книги, как пальцы начинают бегло печатать что-то совсем не похожее на те переживания.       Те эмоции ничего не значат для неё?       Ну почему же?       Значат.       Ей хотелось плакать в тех расставаниях, вот только…       Все слёзы она уже растратила до этого.       Ей хочется кричать о своей любви, но она уже растратила все свои переживания и бессонные ночи ещё до встречи с мужем и бывшими молодыми людьми.       Её сердце уже билось сильно до всего этого. Она уже смущалась от незнания, куда деть свои глаза. И её девичьи фантазии уже нарисовали все возможные сцены задолго до первого расставания.       Она уже спела все грустные песни, посвятив их совсем другой любви.       Любви, которой даже не было.       Любви от которой она получила только тень намёка в виде мягкого смущенного взгляда. На долю мгновения, когда они встретились глазами в последний раз.       Как такое возможно, что те отношения, которых даже не было, заставили её испытывать самые яркие чувства и переживания? Затмив всё, что было в жизни после?       Серия обрывков воспоминаний, которые объективно нельзя назвать романтичными, но её дыхание перехватывало именно от них.       Хрупкое, непонятное ей доверие; мягкость жестов и голоса того, кто постоянно был так груб и жесток с другими… Она потратила сотни ночей, воображая, желая… мечтая о чём-то совершенно невозможном.       Например, о том, что Ли Ган Му ошибся. Что он просто не смог найти след, перепутал, попался на уловку. Да что угодно.       Сколько слёз она потратила тогда?       До пульсирующей головной боли.       Если сила любви действительно всеобъемлющая, то её безмолвных терзаний должно было хватить, чтобы кто-то свыше услышал её.       Она садится за свою книгу и снова пишет что-то далекое от её повседневной жизни. Вырисовывая в персонажах качества и черты, которые когда-то заставили её задержать дыхание на безумный короткий миг.       Она проводит дни и ночи с мужем, невольно провожая взглядом появляющиеся и исчезающие ямочки, когда они едят, или он улыбается.       Она ещё помнит свои расставания, которые не выдавили из неё и доли тех рыданий, через которые она прошла когда-то.       Её чувства настоящие. Те, что были к бывшим молодым людям — не были ложью. Любовь к мужу — настоящая.       Но вот только…       В том смущенном последнем взгляде чувств было так много, что, кажется она их все и растратила.       Тогда.        На другую любовь.