I made Them ring

Пророчество. Истории могут начинаться по-разному (не обращайте внимание на первое слово, так сложно понять, как всё тут работает). С быстрого вступления, сразу в гущу событий… Или начав с описания окружения и самой ситуации под лиричную музыку на фоне, ибо именно этого хочет Автор – Легенды… Приятный воздух наземного мира, скрытого за облаками… --- - Мне пришло приглашение? И теперь выбор как никогда важен? Ох, нуль уверенности, просто нуль… --- Так, это было не нарочно, в таком клубке нитей и запутаться можно! Но скоро они перестанут мешать, уменьшатся в количестве, как и вещей, которые можно обсудить с Повествующим… Нужно лишь пережить первую половину и под конец первой главы станет проще читать. Одиночество отступит, контакт произойдёт уже достаточно давно и история продолжится без подобных заминок. А что же это за история без внезапного чувства стыда, верно? Но есть и третий вариант, на который даже нельзя пожаловаться, если произведение бесплатно распространяется – с философских рассуждений нашего Рассказчика. Иногда, он с Автором является одним и тем же лицом. Так вышло и в данном случае: Рассказчики бывают разными, у некоторых надо продираться через слои водяного пара, состоящие из слов… Быстрее к теме? Ну ладно: Оставив позади облака, с высоты птичьего полёта нам открывается вид на типичный небольшой городок. Он расположен в достаточно глухих местах, чтобы считаться малым поселением, где все приходятся друг другу соседями, а жизнь течёт медленно и неспешно. При этом, сейчас там осенний период, а судя по пожелтевшим деревьям, уже совсем скоро, почти завтра, может выпасть первый снег. Но до этого ещё несколько месяцев, история достигнет этого отрывка через долгое, долгое время. Каждый день – это наш отдельный мини-рассказ, уважаемые читатели. Интересно, почему Рассказчик так сильно хочет сделать на этом упор? Может ли первая идея подобного прийти к нему в октябре, в начале столь пасмурного месяца? Снова отвлекаюсь? Ах, никогда нет сильнее мотивации для Автора, чем желание читателей. Что же, хоть это и осень, но даже зимой там не холодно. Городок при этом расположен далеко от юга – может случиться даже гололёд на редких улочках между основными зданиями Городка, столь родного многим. Да, хорошее название для этого места. Прекрасный лес, покрытый позолотой, окружает невысокие здания и дома. Повествующий даже может подумать, что каждый не против оказаться наедине с природой, сохраняя за собой возможность оставаться в цивилизации. Такой симбиоз явно близок множеству читателей, в их надеждах. Эта мечта явно не оставит никого равнодушным, особенно в наше время, когда… А, что там дальше? Да, Автор должен осознавать, что, переходя от рассуждений к описанию окружения, даже самый стойкий из читателей падёт, если не оправдать их ожиданий и продолжить рассуждать. Но Рассказчик возвращается к истории и постарается впредь не заигрывать с чувствами уважаемых читателей. К тому же, чем дальше, тем слабее влияние создателя, следовательно, и чуждого этому миру, Рассказчика. Главный герой данной истории – Сэм. И Сэм – человек, странно было бы ожидать иного, в этом бессменном сюжете. Хотя, если задуматься… Любой жанр позволяет Автору начать как угодно, с любого допущения, каким бы странным и необычным оно ни было. Если читателю понравится исход, значит, такое решение было верным. Даже если этот читатель – сам Рассказчик и никто более. Тем временем, нам удалось приблизиться достаточно, чтобы заглянуть в комнату. Комната как комната. Извечный вопрос – стоит ли Автору понадеяться на воображение читателя, которое всегда будет вернее слов, подобранных случайно? Или же нужно описать больше чем обычно? Например, забитую плюшевыми игрушками одну из сторон спальни, рядом с которыми покоились и давно разбросанные листы бумаги. Золотые кубки с одной стороны и чуть меньшее их количество с другой – никакого противопоставления, только лишь здоровый реализм происходящего. В любом случае, кровати, придвинутые к углам – это то, что всегда тешит минимализм Автора. Было ли в комнате несколько кроватей? Кто знает… Ну разумеется их было две. Вместо ночника над первой постелью, висела мини-лампа в виде шара предсказаний. Интересно, что шар работал до сих пор, когда солнце уже било во всю мощь, пробуждая Сэма и без помощи дополнительного света. Как он может работать без идущего электричества – непонятно, но ещё вчера эта лампа висела, будучи нерабочей. Автор имеет право вставлять собственные замечания, пусть и не в своё произведение, но в тот оркестр, где он является дирижёром и композитором одновременно, пусть и не так давно. И не так надолго. Не над всем. Монстры? Люди? Да, всё это есть, и призраки тоже, в нашей с вами бесконечной истории. Рассказчик точно не планирует её отпускать, а вы? Какой же это Автор, если он не может остановиться рассказывать ещё и ещё о своём любимом детище, даже если это может перерасти во вред целостности и качеству? Сложно не любить единственный мир, к которому можешь быть привязан. Хотя, у кого-то остаётся власть над этим миром, но платой за этой становится вечное одиночество. Вся разница видна лишь изнутри. Стоит заглянуть или даже посмотреть на душу и сразу понятно, кто стоит перед тобой. Только есть одна проблема, о которой знают все, даже Сэм, чьи мысли мы сейчас смотрим. В первый и последний раз. Хи-хи-хи. Автор имеет право обещать. В конце концов, он и выполняет эти самые обещания, владеет волей так поступать. Волей. Проблема, разумеется, в том, что душу просто так не увидеть, она же скрыта внутри. А избивать кого-то до полусмерти… Фу, как некультурно. И… мрачно. Рассказчик не любит мрачность, Автор по-другому не может. Но вот Автор должен понимать уместность того, что происходит в данный момент и куда он ведёт историю, управляя главным героем одними лишь строчками текста. Сэм встал с кровати. Сэмюэль, Саманта – такие интересные имена, причём, наверное, на других языках особо не изменятся. Только более красивым фонетическим звучанием. И некоторыми другими особенностями, как например, одинаковыми буквами сокращённого варианта имени. Но кому есть до этого дело, если даже значения полных имён одинаковы? Рассказчик может указать пол, может не указывать, но есть “правила” языка, которых надо придерживаться. Автор может задуматься, пока человек занят своими делами – как другие Рассказчики смогли достичь уровня ещё выше в собственном повествовании? Талант. И более простой, но комплексный способ передачи информации. Читатели ждут, когда Автор захочет описать им окружающий мир через призму взглядов героя. Главного, но не единственного героя всей истории. Потому что большая власть приходится именно на таких персонажей. Что же, как будет угодно высшей публике, небесам. Невидимый вам поклон. Сэм глянул на лампу над головой. Это просто лампа, в виде шара предсказаний. Похоже, кто-то слишком сильно его тряс и только вчера он снова начал светить через то место, где у нормальной игрушки появлялся бы икосаэдр – двадцатигранник. Даже выключенная, она словно продолжала освещать мир – повёрнутая человеком, солнце попадало прямо на её колбу и отражалось от единственной прозрачной стенки. Тем не менее, человек решил взять с собой сам шар. Странно, что Автор не рассказывает о прошлом героев? Рассказчик – это лишь посредник. Может быть, он знает больше, может быть, нет. У нас с вами второй случай. Зачем знать прошлое главного героя, которое всё равно заменится грядущим будущим под надзором Автора? У нас столько событий впереди… История будет переписана и не раз. На столе перед окном со слепящим солнцем, бьющим через распахнутые занавески, лежали письменные принадлежности и, зачем-то, маска из театра. Такие давным-давно использовались на театральных выступлениях, но сейчас желания попрактиковаться не возникало. Ещё не время для такого – лишь утро наступило. Слева от стола была и вторая кровать. Это кровать Айме. Больше сказать о ней нечего. Стоило одеться и выйти в коридор. Дом большой, но заблудиться в паре коридоров сложно. Ровно до тех пор, пока они не превращаются в лабиринт. Но они не превратятся. Не сегодня. Рассказчики передают собственные мысли и решения заранее, иногда, слишком эмоционально. Но эта история может быть интерпретирована только ими, так что импульсивность лишь играет на руку Автору. Главное – сохранить шаткий баланс. Мама никого не встречала после пробуждения, и вообще, дом был пуст, хотя Сэм чувствовал себя нормально. Так что и вам, дорогие читатели, стоит довериться знанию единственного Рассказчика этого мира. Чем больше Автор пытается менять историю, тем сильнее его засасывает в сюжетные нити, и тем меньше власти остаётся у Рассказчика – история пишет саму себя, а Автор лишь заставляет нити звучать, толкая единственную выбранную. Часы показывали 38 минут восьмого. *** Давайте поговорим с глазу на глаз, хотя, кто бы мог нас услышать, верно? *смеётся* Кто я, кроме того, что Автор? Я просто посредник – тот, кто описывает вам предметы и сам мир с помощью пересказа. Возможно, это не первый мир, о которым ты знаешь, мой читатель. Но, может быть, он крайне похож на другой, за исключением того факта, что мы общаемся через книгу? Не волнуйтесь, я не стану рвать повествование столь часто, как вы могли бы подумать. Я хочу лишь рассказывать истории и добавлять собственное мнение на этот счёт, но не ломать, скрепляющую сюжет, четвёртую стену. Чем дальше, тем меньше я буду цвести, и тем больше станут расцветать персонажи истории. *** Сэм уже успел одеться, пока часы всё ещё показывали 39 минут восьмого. Красный был любимым цветом Сэма или же другой одежды человек попросту не нашёл. В любом случае, доминировал бордовый оттенок в полосатой рубашке и даже штанах. Парочка картин висела в холле второго этажа. На одной, к примеру, был изображён великий маг, который пускал волны белой, чистейшей магии, решительно держа локти и ладони сведёнными вместе. Наверное, только так создавалась это мощное колдунство, иначе зачем сражаться в такой неудобной позе? Сила символизма наполнила Сэма желанием проверить все картины в коридоре. По другой сразу стало понятно, что тут художник не заморачивался с символами – просто гигантский меч, воткнутый в землю. Подпись гласила, что это некий Нотнун. Смотря на эту картину, в памяти пробуждается образ человека – это псевдоним художника. А смотря на меч, человек вспоминает, что недавно с кухни пропал нож и теперь родителю придётся искать новый. Причём никто так и не понял, как он вообще пропал. В тумбочке в общем коридоре нашлась и книга Нотнуна. Озаглавлено “Последний шанс стать писателем”. Значит, он всё же писатель. Кроме неё в мини-комоде оказалась и брошюра “7 причин, почему синяя изолента лучше обычной”. Человек положил чтиво на место. В том же месте, но глубже, Сэм откопал очень старую картину. Озаглавлено “Большое бытие. Нотнун”. Картинка показывает дым в зеркалах, видимо, от выстрела. Большого выстрела. И снова, никакого символизма. Никакого-никакого. И ящик вновь был закрыт. Посмотрев на него опять, в голове проиграла одна мысль: Лучше его не открывать, там бесполезная литература. История застопорилась, надо её продолжать, даже несмотря на неожиданное, но не критичное отсутствие других персонажей в Городке. Сэм уже поел и вышел из дома, по пути увидев того, кто выполнял одну лишь функцию – рубить деревья на дрова. Всё по закону, кстати говоря. За лесорубом Томом в клетчатой рубашке, в пне покоился топор. Сэм подошёл к нему. Несмотря на желание поспешить на учёбу, этот топор почему-то притягивает взгляд. Тут ему самое место. - А, смотришь на топор? Тебе его не поднять, а я немного отдохну и пойду работать. Я топоры люблю, – признался Том, среагировав на желание Сэма оглядеть такую вещицу. Автор имеет право скрыть некоторые детали, чтобы сделать повествование более интересным. Или он просто скрывает то, что ещё не время думать над такими мелочами. Кто такой Том – человек или монстр, и почему он лесоруб, когда весь Городок уже давно электрифицирован? И почему Рассказчик молчит, пользуясь слепотой читателей? Сэму придётся идти пешком до школы – это недалеко, а родителей не было дома на рассвете. Призраки тоже существуют в этом мире. Правда, они не особо контактируют ни с людьми, ни с монстрами, даже из других миров, так что и сказать о них особо нечего. По слухам Городка их особенно чётко можно услышать только в субботу, но ведь сейчас лишь начало недели, утро, а не вечер, свет, а не тьма. Типичный понедельник. Тем временем, в каждом небольшом, но достаточно масштабном Городке должна быть своя школа, особенно, когда это поселение находится вдали от всего, позволяя Автору сохранить локальность сюжета. Ведь где-то может быть точно такой же Городок, прям один в один, только с другим названием. Родной Город, к примеру. В утренних завываниях осеннего ветра слышны нотки отдалённого плагиата. Но находить лазейки – это путь Автора. Особенно, когда Рассказчик не имеет отношения к этому миру. Во всех смыслах. Сюжетная броня присуща большинству главных героев. Что же, Автор не будет пытаться стать исключением, как некоторые читатели могут подумать – в школе нет ничего опасного для Сэма. Не из этого мира. Да и других миров не существует, лишь эта реальность, столь близкая жителям Городка. Возраст Сэма стремится к относительно понятному, точно превосходящему однозначное число. Вечная сказка – вот каков жанр истории. Вечная, но тёмная сказка. А оттого и возраст колебался от 10ти до 15ти. Здесь Рассказчик должен сделать тёмные, безучастные глаза, полные мрачных воспоминаний и навевающих мыслей. Но иногда одного описания Автору достаточно, чтобы правильно передать атмосферу. Нет правильной и неправильной передачи. Есть та, которую воображение читателей не разрушит, а дополнит. Как и её более частый антипод, особенно в современное время – где лучше было показать и описать локацию самому Рассказчику, как он превентивно и делает, на всякий случай. В школе занятия сегодня не планировались. Сэму понравилось, раз небольшая улыбка на секунду проскочила по лицу человека. Это означало только одно – занятия будут в другом месте. Кажется, об этом говорили в прошлом… Вчера. Когда Автор ещё не начал свои рассуждения, перебивая сон главных героев. Почти моментально произошла встреча и с одноклассниками. Они все выбегали из класса, крича и радуясь, собираясь через главный зал выбежать на улицу, несмотря на продолжение учебного дня. Среди этой кучи было сложно кого-то различить, где-то виднелись маленькие рожки, где-то перья, чешуя, их цвет смешался в одну непонятную массу, но человек узнаёт всех по пути их прохождения мимо. Общее радостное настроение мешает им осознать тот факт, что Сэм прямо сейчас опаздывает на уроки. Кого-то глаза у ученика этой школы всё же смогли различить более сильно. Рисса, конечно, не могла летать, несмотря на свой вид и невидимые, если не знать об их наличии, крылышки за спиной, но полёт фантазии у неё был отменный. Кажется, Автор запамятовал, что обещал не проникать в мысли героя и не читать их, забыв, как прошедший сон, который сегодня снился Сэму. Интересен тот мир, где не надо так сильно думать об окончаниях слов, чтобы грамотно построить предложение, сохраняя интригу. Но Рассказик напоминает всем, что даже так, можно найти аналоги в любом языке, изменить его форму под себя. Рисса была монстром. Кроме общего-монохромного цвета, отдающего тёмно-синим, маленькие крылышки за спиной не приравнивали её к ангелу, но и исключали близость к человеческому роду, а броня состояла не из хитина, а чешуи, правда, настолько малозаметной, что та казалась просто кожей. Волосы же прикрывали глаза и могли бы закрыть нос, не будь он далеко выдвинут вследствие особенностей строения монстра девочки-полудраконши. В Городке жили все разом – и люди, и монстры, и призраки, о которых вскользь упоминалось ранее. Хотя монстров было подавляющее количество. Почему так – загадка, достойная ответа в библиотеке. Но когда ещё туда кто-то по своей воле пойдёт… - Сэм! – она столкнулась с человеком на выходе из кабинета, не заметив того. Сэм упал на кафель, образующий плитками большой узор внутри холла. - Погоди, дай помогу тебе подняться, – сказала Рисса, быстро протягивая руку, не давая даже возможности подумать, что было бы в ином случае. – А это что такое? – спросила она, поднимая скрепку, которая, видимо, выпала из кармана во время столкновения. - До сих пор увлекаешься подобными детскими занятиями? – сказала Рисса, глубоко вздохнув, но всё же возвращая скрепку, сложенную в виде меча с узкой гардой. Показывать кусочки характера через диалоги – это то, чем Автору можно заниматься. Польза от - Узри! Настоящий секстант, купила себе как сувенир из музея! – произнесла Рисса, сбив Сэма грозной рукой на пол. Снова. Когда Рассказчик думает, что время в его сюжете стоит на месте – это не так. Перебивать его тоже могут, авторы не всесильны, они лишь посредники между читателями и другими мирами, и это лишь способ напомнить им, что - Ой. Я замечталась, – полу-оскалилась Рисса в улыбке, снова протягивая руку. В историях бывают места, где читатели задумываются – а что, если бы герой поступил иначе? Хороший Рассказчик опишет всё так, что от подобных вопросов не будет отбоя. Сэм протянул руку и поднялся с помощью Риссы. А иногда Автор может рассказать, что произошло бы в любом из случаев. Даже если каноничный выбор другой или его вовсе не существует, каждый читатель сам может выбрать в голове тот порядок развития событий, который он считает правильным. И создать свою историю. Или считать её единственно верной, несмотря на то, что произойдёт в будущем. Сэм оставил руку у земли, и, оперевшись, встал сам. “…или его вовсе не существует…” Что-то в этом “выборе” есть… - И мы как раз идём в музей, ты помнишь, Сэм? – спросила девочка-монстр, кидая книгу в свой портфель. – Я опять задержалась, а так остальные уже отправились на экскурсию, как видишь. И почему почти всем в классе это будет в новинку, музей же можно посетить, когда захочешь? Я их не понимаю! Сэм молча посмотрел на Риссу, давая понять и ей, и всем остальным, читателям, что люди не забывают подобные мелочи. - Ты там не проспи и путь до музея, Сэм! Я побежала! – сказала она, помахав рукой и миниатюрными, почти незаметными крылышками на спине. Рисса не была птицей, так что и летать ей было не обязательно. Но этот атавизм вызывает интерес у Рассказчика. Интересный мир. Сэм пошёл в обратную сторону, на выход, проигнорировав даже класс. Там никого не осталось в любом случае. Разве что Бетис… После этой мысли человек пошёл с удвоенной скоростью. В каждом уважающем себя Городке должен находиться крошечный музей на пару комнат, чтобы быть источником невероятной гордости каждого из жителей Городка. Посещать его при этом не обязательно. А вот гордиться – да. Перед музеем собралась толпа из людей и монстров, тоже молодых, таких как Сэм и Рисса, поэтому человек подошёл к знаку у музея. “Строительство театра отложено в связи с отсутствием строителей. Спасибо за понимание.” Сэм уже пошёл в сторону входа, кажется, в это старое, одноэтажное, чуть ли не из каменного века, здание, начали запускать монстров и людей. - Эй, Сэм, погоди! – окликнул человека другой человек, сидящий на лавочке и печально смотрящий куда-то вдаль, на верхушки деревьев, даже сквозь оные. Сэм подошёл. - Ну что, тоже опечален, что строители снова отказались ехать в нашу глушь? – спросил он. На вид этот индивид был старше Сэма лет на 5-6. Оба человека молчали. - Ну да, глушь, а родная. А я вот уеду скоро… – он посмотрел вперёд, потом на Сэма и махнул рукой, – ладно, иди, не буду отвлекать. Нот-нот. Авторы любят оставлять отсылки на будущие события. Иногда настолько далёкие, что они сами их не продумали. И как только кто-то из Рассказчиков может удержать всё в голове с Апреля 2012го? Но Сэм остался и обратился к человеку на лавочке. - Ненавижу полдень, – сказал он, посмотрев на наручные часы, – мне по душе ближе полночь. Я тут до вечера сидеть буду, прощаться с Городком. Но что другой человек может поведать, кроме этого? - Строителей нет? Странно, сегодня должны были приехать… – заметил художник-писатель из Городка, – А, ну так на дорогу же упало дерево, вот и придётся весь день ждать. Завтра прибудут. Что-то интересное… - Театр строят… У тебя многое с ним связано, Сэм, я знаю. Надеюсь, это тебя не выбьет из колеи? Но не будем о грустном, ноу-ноу… – он подождал длительное время, пару раз сменил позу на лавочке и… закончил отвечать. Ещё раз, вырывая сидящего из мыслей. - Выбрал себе псевдоним - Нотнун, теперь живу с этим, – нахмурился Нотнун. – Ни сменить, ни принять. Да и куда я полезу со своими наработками… Сэм пошёл к музею, всё ещё слыша бормотание человека на лавочке: - Нотнун... Нот логика, просто ноуль. Странным образом, Сэма зашвырнуло внутрь музея и обратный вход был перекрыт толпой. - Куда ты идёшь?! У вас экскурсия, полетел вон обратно! – донёсся голос у входа и Сэма, при попытке выйти наружу, снова выкинуло в первый зал из многих. Размер этих “залов” вызывал клаустрофобию. На стене видела старая доска, но мела не было. Зато его было полным-полно на картине, изображающей скалы, созданные из мела самой природой. - Сэм! Ты прошёл быстрее остальных, замечательно! – сказала появившаяся, словно бы из ниоткуда, Рисса. Она покосилась на остальную группу, которая собиралась идти по собственному маршруту, и снова оскалилась в улыбке, заметив неуверенность синего ученика. - Давай за мной, я знаю где самая интересная часть этого музея! – сказала она, беря человека за руку и ведя мимо рыцарских доспехов первого зала. Они были созданы, по-видимому, для очень упитанного рыцаря. И очень мощного, судя по макету булавы, больше смахивающей на молот. Впрочем, её давно было отправили на реставрацию, если сейчас она отсутствовала. Прямо за латами находилась картинка, изображающая акулу в море и красивое побережье, словно позолоченное песком. Это была самая просторная комната, оформленная в морской тематике с мягко-голубыми стенами, секстантами, подзорными трубами и прочими атрибутами моряков старых времён. У одной витрины находилось семечко редкого дуба, найденного на полях надежд. Или мечтаний. Сэм точно этого не помнит. - И вот так, в далёких веках, появились первые предпосылки бюрократизма и общества торговцев… – донеслось из других помещений музея, пока Рисса не подвела Сэма к закрытой двери. - Они думают, что можно скрыть картинку, проливающую свет на историю нашего Городка? Ха! – воскликнула Рисса, отпуская человека на волю. – Не волнуйся, я знаю пароль! Удар по замочной скважине не дал особых результатов. Только картина какого-то храма закачалась в такт волне от попытки силой ворваться в подсобные помещения. Или помещение. - Я что-нибудь придумаю, во имя духа исследований! – шёпотом крикнула Рисса, предприняв ещё одну попытку. Гид из другого помещения замолчала. Повисла тревожная тишина. … … - Так о чём это я? – возобновилась старая песня, убаюкивающая большую часть одноклассников человека. – Ах да, наёмная сила, пришедшая по морю… - Если бы они смыслили что-либо в военной тактике, как я читал… – почему-то человек представил, как говорящий монстр поднял пернатую руку и сделал одну из своих физиономий экстаза от собственного ума. - Потише, пожалуйста, кажется, мисс Бетис… – и шёпот другой ученицы потонул в отдаляющихся шагах. Сэм подошёл к якорю, стоявшему прямо перед таинственной дверью, занимавшему четверть комнаты. Это якорь. Он притягивает взгляд, потому что блестит. Тут ему самое место. Почему-то у человека появилось резкое желание выйти в другой зал. Наверное, этого сейчас делать не стоит. “Экскурсия” Риссы явно будет интереснее. - Ха! Сила исследователя в грубой силе! – произнесла Рисса, когда ручка чуть не отвалилась вместе с дверью. Но проход был открыт. Сэм стоял перед дорогой в ночь. - Что, неужели боишься темноты? А так? – Рисса зашла внутрь и через распахнутую дверь полился свет. Это всё ещё была дорога в ночь. Но Сэм вошёл и закрыл дверь за собой. Почему-то человек решил ещё раз глянуть на эту дверь. Замок больше не сдерживает дух конкистадора-исследователя. Вокруг были тряпки коричневого цвета, с большим налётом пыли, которые не могла бы и протереть даже швабра, стоявшая без тряпки в самом углу этой комнаты. Зато тут даже было просторнее, чем в некоторых “открытых” залах музея. Некоторые ширмы закрывали собой старые картины и даже копии существующих. Сэм подошёл к свалке из копий. Подняв тряпку, человек увидел картину старого особняка, обвитого плющом. Сама картина также в плюще. На самом видном месте – на опорной колонне, висела картина, изображающая коронацию первого торговца в известной истории будущего Городка – Брюдо. Так было написано на картине. Под картиной стояла, оперевшись о стену, декоративная булава. Видимо, её тоже планировали реставрировать. Просмотр этого локально-реставрируемого искусства наполняет Сэма желанием перекусить. - Брюдо? Это всего лишь Брюдо? – возмутилась Рисса. – Злобный, дерзкий и богатый король. Ни монеты не потратил на восстановление собственного королевства, которое выкупил, а потом вернул силой отданное богатство у бывшей монархии. Слабовольный… Рисса не успела закончить – древняя лампочка моргнула. Автор всё ещё может добавить небольшую деталь, чтобы бросить одну идею и перейти к другой. Этот переход и является событиями, так любимыми читателями за свою плотность происходящего. - Странно, у нас нет проблем с электричеством, так ведь, Сэм? – спросила Рисса, помахав крылышками. Глаза выискивали где бы легче пробить стену, в случае неожиданного штурма этой подсобки, резко окунувшийся в сумрак. Человек ответил что-то невнятное, Рисса продолжила: - Хотя этот лесоруб всё ещё запасается на грядущую зиму. Странный он. И это место. – она снова осмотрела подсобное помещение, но ничего, кроме уже существующих швабры и закрытых ширмой картин, не появилось. Только окружающий мир немного померк. Сэм никак не отреагировал на странное чувство девочки-монстра рядом с собой. Картина с Брюдо Первым привлекала внимание Риссы. Слишком уж сильно лампочка подсвечивала эту колонну с незаконченной реставрацией. - Сэм, выключи свет, выключатель прямо за моей спиной, – не поворачиваясь, попросила Рисса, пристально смотря на Брюдо, сидящего на троне, обитом золотом, и рядом с золотыми горами, блестящими слишком ненатурально, на фоне натурально выглядящих, бедных жителей, которые неохотно рукоплескали новому торговцу-королю. Даже её крылышки больше не трепетали в преддверии возможных приключений. Сэм подошёл к рычажку и пальцем опустил его вниз. Голоса Риссы больше не было слышно. Пытаясь нащупать хоть что-то в темноте, Сэм споткнулся, но встал, прошёлся без света и, вернувшись к рычагу, снова щёлкнул по нему. Рисса была на месте, только угрожающе смотрела на человека, сама не осознавая, что свет уже появился вновь. - Ладно, проехали. Исследование провалилось, моряки отчаливают домой, – сказала она с явным разочарованием в голове. – Да, я читала про Брюдо, он… Пол под ногами исчез.