Комната. Четыре стены.

Комната. 4 стены, потолок, пол, кровать, я. Все здесь бездушное. Тихо. Очень, слышно как по сосудам бежит кровь. Это уже не сводит с ума. Это уже норма. Хруст. Открываю глаза взгляд в потолок.  Все пустое. Хруст. Что-то ломается или мне кажется?  Кто я? Хруст. Действительно что то ломается, вопрос что?  Закрываю глаза. Точно, это ломаюсь я. Уже даже не чувствую. Хруст.  Уже даже привычно. Уже даже приятно. Даже хочется ещё. Поднимаюсь. В какой момент я упала в бездну? Когда все пошло не так? Когда меня перестал волновать этот бардак? Футболка на полу, не застеленная кровать, пыль на комоде, ей наверное уже месяц. Хруст.  Уже как доза, нужно ещё,  может уйти в мысли, добивая себя? Хотя, что мертво умереть не может? Так ведь? Встать. Надо встать. Зачем? Просто надо. Какой то мусор на полу, но он меня совершенно не волнует. Я ведь как этот мусор, буквально, изуродованный бездушный не нужный,  которому место на свалке. Ах точно, он же на свалке. В комнате 4 стены, взгляд в потолок, где же эта боль? Хоть какие то чувства?  Сломайся же окончательно или чини себя. Треск. Все рушится, стены падают, потолок сыпиться. В моей голове.  Мир то стоит. Где же это доза. Ай, все это не имеет смысла, я же уже как ручка, что валяется под столом, равнодушная, без эмоциольная, но ни кому нет до этого. Кому какое дело, как она там оказалась, и покрылась могильной пылью? Главное, что про неё вспомнять, когда другие ручки  окажутся бесполезными или далеко. Хруст. Как приятно. Сколько я уже тут, час, день, месяц? Я соверешно потерялась. И разве меня кто-то ищет? Нет, ручку ведь можно в любой момент купить. Зачем кому-то сломанная  ручка? Комната. 4 стены, кровать, я и все здесь бездушное, все здесь пустое