Watching Me Fall

Мир так огромен. Все куда-то спешат, что-то делают, кто ради личной выгоды, кто ради великой, по их мнению, цели. Но все они, без исключения, будут забыты. Забыты также быстро, как ничем непримечательный, заурядный человек. Ироничная правда этого мира и людского общества. Так стоит ли так изгаляться? Из кожи вон лезть, лишь бы прославиться, стать богатым, успешным, любимым? Может, лучше просто поддаться греху, саморазрушению? Если у нашего существования нет смысла и цели, стоит ли их писать для себя? Он выбрал свой путь. Так скажут многие. Но выбирал ли он его? Сейчас, сидя в маленькой, яркой и пустой, за исключением кровати, комнате напротив зеркала он в очередной раз предавался столь успокаивающему и медитативному занятию. Лезвие в руках уверенно прорезало плоть и кровь тяжёлыми, густыми каплями падала на белые простыни. Он давно будто наблюдал за собой со стороны, из того большого зеркала в резной оправе, желая и не желая себе... или вернее сказать, ему помешать. Он давно ускользал из этого привычного, жестокого мира, из этих обычных глаз... будто существуя в чужой жизни. Ночь... Она так коротка и так бесконечна. Ночь всегда юна, всегда прекрасна. Но именно ночью происходят самые страшные, самые пугающие, самые оторванные от реальности вещи. Ночному городу всё равно на своих жителей. Беспристрастные огни мерцают сквозь падающий с небосклона снег, сквозь толпу, такую многолюдную и при этом абсолютно безликую и чужую. На небе сияет безразличная, одинокая Луна. Она видела всё, что происходило на этой планете, и очередной человек, борющийся со своими демонами, насколько может, ей скучен. Тень же зовёт его к себе, на другую сторону. Дамы лёгкого поведения. Их действия давно не будоражат его, ему безразличны их умелые уста и руки... Или он здесь один, в этой маленькой комнате, и это очередная ненасытная тень, обещающая ему забытие? Ночь, как бы длинна она не была, заканчивается. За ней обязательно следует жестокий, холодный день. Снег всё так же безразлично сыпется с неба, летя в открытое окно. Но ему всё равно. Очередная тень затягивает его сознание так глубоко, туда, где он сам никогда не был... Он смотрит на себя из зеркала, и видит, как заходится в крике. Бесконечном, ужасном крике. Лёжа без сил на кроваво-красной постели он ощущает себя таким беспомощным и таким парадоксально сильным. Он чувствует, как смиряется. Он наблюдает за своим уходом, должно быть, годами, и знает с точностью, что в один день не вернётся. Наблюдая за тем, как замедляется, как исчезает он понимает бессмысленность жизни, существования... Не столь важно, как он это назовёт, ведь сейчас, глядя в эти привычные, обыкновенные глаза, он наблюдает за своим падением.