О спичках, которых нет

Ныне он был пуст. Года назад он хранил в себе скрытый огонь. Он хранил, и сам был хранимым. Отдавая частичку себя, он чувствовал себя нужным. Он чувствовал себя хранителем. Быть может, даже и ангелом - ведь кто, как не он, мог дать тепло заблудившемуся впотьмах одинокому человеку, похожему на него ныне... Да, теперь он был пуст. Его могло наполнить что-то, но это что-то было инородно его душе, она чувствовала обман, хотя это могло продлить иллюзию жизни. "Когда-то я был нужен," - эта мысль не уходила от него. Сейчас он резко стал маленьким, без цели существования, телом. Картонным. И внешне казался крепким. На деле первые же потоки дождя вымывали из него жизненную силу. Словно возвращалась память о том дне, когда кто-то в отчаянии пытался закурить под дождем. Раз за разом. Не осознавая, что причина даже этой неудачи в дожде. Тогда он был выброшен на пустырь жизни. Тогда он стал пустым. А дождь все продолжал идти. С этого рубежа его жизни (или скорее не-жизни) постоянно шел дождь. Скоро тело с застаревшими шрамами на боках должно было растаять. Растаять вместе с этим сводящим с ума чувством ненужности, брошенности. И такое гордое слово "Победа" с невыраженным вздохом слезало с него мокрой бумажкой.