Сотрудники МОРГа

Ох уж этот туманный Лондон, вечно промозглый и лишь временами вспоминающий о ярких цветах. Сравнить его можно было, пожалуй, с городом в России: Санкт-Петербургом. Тоже ни солнца, ни стабильности, сплошные колебания давления и влажности. Проще говоря, если вы не амфибия и у вас нет жабр, астма или вечная простуда вам обеспечены. И никакое зелье не спасет от гайморита, тонзиллита или еще какого-нибудь «…рита». Если вы только не зельевар или вас даже Темный Лорд не смог замочить. Замочить, да… Каламбурчик. Мужчина закашлялся, поморщился и по старой привычке приложил руку к шее. Старая рана все еще ныла. Ни один теплый шарф не мог ему помочь с этой бедой. И никогда не поможет вообще ничто, теперь эта дрянь будет ныть до самой смерти хуже любого Лонгботтома. Цена тому, что вообще жив остался. Радоваться надо, ра-до-вать-ся! Начищенный до зеркального блеска носок ботинка с ненавистью запустил небольшой серый камешек в Темзу. Прощай, подлая река, оревуар, мерзейший город. Время навестить старого друга в точно таком же омерзительном городке с не менее мерзкими магглами и ровно такой же рекой. Зачем менять привычный городок на противоположность, когда есть такой же? Акклиматизация замучает. Но в Англии точно оставаться нельзя. Уже поднялся шум, что трупа нет, ни в озере, ни в мерзкой чешуйчатой твари. Мужчина подхватил старенький чемодан, со злобным ворчанием поплелся к вокзалу. Почему ему понадобилось тащиться пешком? Что это, желание попрощаться или нежелание контактировать хоть с кем-то? Мог же сесть в такси, мог доехать на маггловском автобусе… Но нет, не наш метод. И никакой магии, нельзя, рано, заметят, найдут, вытрясут душу. До чего только докатился, бежит озираясь, будто побитая собака, да еще и в чужом обличие. Так мир встречает героя в новом времени. Да какой герой… Неудачник. Вся удача вышла на то, чтобы выжить. Он вновь закашлялся. Проклятый утренний туман… Так и легкие можно выплюнуть. Тридцать девять лет, а уже как старая развалина. Отличный итог, можно гордиться. Папаша был бы в восторге. Хоть в чем-то они схожи! Толстый коротышка с жиденькими волосенками, зализанными к затылку, шаркая, чихая и сморкаясь, семенил по платформе старинного вокзала Кинг-Кросс. Омерзительный шарф розоватого тошнотного цвета то и дело норовил застрять в дверях, и он раздраженно дергал его, перекидывал на плечо, но тот упорно сваливался со скользкой ткани осеннего пальто. Вот и нужная платформа. Какая-то размалеванная счастливая девица протянула шарообразному мужичонке билетик и что-то прощебетала на тему поздравлений с днем свержения Темного Лорда. Натянуто улыбнувшись, мужичонка выдернул билет из наманикюренных пальцев. Больше всего хотелось убраться как можно дальше из долбанной страны и никогда больше не видеть долбанного Гарри, еттит его Поттера, и его трижды проклятые глаза. Чтоб он жил долго и счастливо. Последний раз оглянувшись на платформу девять и три четверти, мужичок с неожиданной изящностью и ловкостью вскочил в уже отъезжающий магический поезд. Впереди ничего хорошего его не ожидало, но позади было все еще куда как хуже. Еще раз встретиться со своим прошлым он был просто не в состоянии.