Тебе

Здравствуй, моя родная. Я, как обычно, к тебе. Я снова, наверно, не по адресу. Ну, это как по очертаниям угадывал я душу, бесконечно верил в тебя. Хотя, ты, наверно, меня и не помнишь. Я помню тот момент, когда с тобой взглядом встретился. Ты его отвела не сразу, как поступают при гребанной первой встрече, а выждав время. В глазах был лед, и я, кажется, не запомнил их цвета. Просто не надеялся встретить. Так близко. Что я даже слышал твое дыхание. Мой очередной больной сон. Паранойя. Удушье. Паника. Находить твое имя на дне океана, хранить его вместе с ракушками. Только оно ценнее. Ведь хранит о тебе вечную память. Как жаль что у меня нет фото твоего. Что не могу повесить в рамку и на стену. Наверно, я давно сошел с ума. Раз больше не пишу тебе поэму. Под проливным дождем ты с кем-то улыбалась. А я мог думать только лишь о том, что больше тебя во мне не осталось. Ты кем-то выветрена, вынесена и на века забыта. Как пылящаяся на полке книга, только улыбаешься. Тихо шепчешь нестройные молитвы своим всегда "недо" богам и ждешь писем. И если бы только знала, как я скучаю по нашим невстречам. Когда ты меня не замечала даже. Безумные таланты, вечер, свечи. О чем еще мне можно даже не мечтать? Знаешь, мне иногда так плохо бывает. Безудержно к тебе хочется, дыханье обрывается. Вот только вокруг снова эти недолюди. Они по-прежнему ебут мне мозг. В то самое время, как я могу лишь о твоих глазах думать. Как они могут о них не думать? А вокруг уже почти осень и, знаешь, я безумно надеюсь на встречу. Мне хочется увидеть тебя, обнять, забыть. Но это лишь мои мечты. А на самом деле хочется просто увидеть тебя. И, может быть, просто услышать твой голос. А вокруг нас лишь осень. И я по-прежнему лишь о тебе.