***
Твоёмоё родное, глупое, слепое, кусочек счастья, нашегочужого. Воруешь слёзы в баночки от спирта. Сломавшись завтра в прошлую неделю ты(я?) бежишь как можно дальше, забыв все милыеотвратные признанья, и пряча в старой парке пару фото твоихмоих таких чужих воспоминаний. Такое сладкое и горькое молчание, повисшее верёвкою на люстре в которой скрестя руки висят звёзды. Заплывший разум стонет от печали, ломая пальцы грубо замечая, что вкус их так же сладок как асфальт, в котором похоронены желанье тела и души. Забившись в угол повторяешь "я-мы нет, телом и душою, клянёмся в верности, покорности, забывши старые печали и обиды" отдернув ткань со старого портрета, где нашеваше имя выжженное спиртом, теряет смысл с каждым новым взглядом на желторозовые буквы немых поэтов, которые кричали громче всех о безграничном счастье и покое которого достигли все но не они В углу забившись мы теряем смысл слов написанных в моменте прошлого сегодняшнего дня которого и в жизни не бывало и стук глухой о стену завершает, Наш глупый маленький рассказ.***