Краска

Живет лишь тот, кто наслаждается терпеньем; Кто обожает горесть и любовь. Любовь - как пытку, слёзы, наслаждение, А горесть - убиваться вновь и вновь. Мы изначально миру не нужны. Забрав его свободу, поплотились горем. И тщетно доказать пытаясь, что люди всё таки важны, Ещё сильнее с ним же ссорим. Лишь в грусти голый мир наш виден, Каков он настоящий: до боли тихий и холодный, Лишь краской радости покрыт и скрытен, Наш голый мир, каков богам пригодный. За маской радости, не замечаем правды: Жестокости, неправидности бытия. Все мерзкие красоты, возвышающее в альпы, От нас скрывает наше тело, прогния. Хоть перед смертью мы пред собою чèстны. И даже осознав, что жизнь прожùли зря, Всё так же тянемся за каждым шагом в бездну, Ведь страх покинуть мир сильней, кровù узря. И искренне считаем, что мир нам помогает, Что в горести одни, страдая, станет легче, Но лишь теряя краски жизни; умирая, Мы принимаем серость жизни крепче. И в наказанье за страданья, мы получаем безысходность, Претерпевая снова горесть и любовь, Мы превращаем радость в мимолётность, Выдавливаем смех, руками закрывая кровь.