Вся из себя...

Они шли по одной из узких улочек Флоренции. В какой-то момент Кирилл взял её за руку и потянул на себя. Через секунду мимо них пронёсся молодой паренёк на велосипеде. Прямо по тому месту, где только что стояла Чернышевская. — Сань? Ты здесь вообще? — Да. Да. Спасибо.      Кирилл глубоко вздохнул и опустил голову: — Пойдём обратно. Это всё бесполезно. — Нет. Тут осталось всего-ничего осталось до моста Понте-Веккьо. Там очень красиво. Посмотрим? — она смотрела на него щенячьими глазками, при этом оставаясь серьёзной. — Ладно, пошли. Ты тут была уже? — только сейчас Кирилла осенило. У него в ладони до сих пор её рука. Он отпустил её. — Ездила классе в десятом с мамой. Господи, это же сколько лет назад было? — Сколько? — блондину так и не удалось узнать её возраст. — Мне было шестнадцать. Шесть лет назад. Кошмар!      Незборецкий быстро сложил два плюс два и посчитал сколько ей лет. Она даже младше, чем он думал. Ребро его правой ладони случайно коснулось её руки, девушки вздрогнула. — Извини, — он одёрнул руку. — Ничего. — они пошли дальше. Саша отвела взгляд. — Этот мост. — Да. Это он. — Можешь повторить название? — Понте-Веккьо.      Перед ними был закрытый мост. По бокам от него, на улицах располагались многоэтажные европейские домики. Мост выглядел странно. В средней его части были видны три арки, а к боковым частям, будто мох, приросли части домиков. — Это самое узкое место реки Арно. — они стояли на правом берегу этой реки. Чернышевская развернулась и махнула куда-то вдаль. — Там галерея Уффици. Можем сходить. Там выставляются такие произведения искусства, которые тебе даже не снились! — Да, пойдём, — блондин заметил, как она воодушевилась. — Только там билет стоит около двенадцати евро. Наскребешь? — ухмыльнулась Саша. — Наскребу. Даже на два, — подмигнул он ей, улыбаясь. — Пойдём…