Я же слышу, что любовь твоя...

Снова со скрипом открывается дверь. «Наверное, Ухов или Грошев пришли», - думаю я и опускаюсь в бумаги, изучая детали дела. Но я слышу стук каблуков по паркету. Я сразу угадываю, кто это. Наверное, если бы не ты, этот звук здесь никогда бы не раздался. Выпала же тебе такая роль – быть единственной девушкой в мужской команде. Ты проходишь мимо меня. Длинный кудрявый черный хвост до пояса, сиреневая блузка, белая юбка чуть выше колена, черные туфли на каблуке. Все то же, что и десять лет назад. Ты нисколько не изменилась. Или мне так кажется? Ты оборачиваешься и смотришь на меня строгим, суровым взглядом. Я отвечаю счастливой улыбкой. Улыбаюсь, надеясь растопить этот холодный взгляд и вызвать ответную улыбку. Ты кидаешь теплое «привет», заговариваешь о деле, рассуждаешь, спрашиваешь мое мнение. Но я вижу, что на самом деле тебя это слабо интересует. Я вижу, что это лишь маска. Маска, за которой ты наивно пытаешься спрятать свои настоящие чувства. Тебя подводят глаза. Глаза, в которых столько боли.… Зачем ты обманываешь себя? А ты ничуть не изменился. Также носишь свитера. Даже портфель, и тот прежний. Помнишь, как я тебе туда складывала бутерброды? Тот же взгляд. Знаешь, кажется, другого я никогда не встречала. Ты всегда смотрел на меня вот так, влюбленными глазами, как мальчишка, стараясь изучить, запомнить каждую мелочь. Ты улыбаешься. Твоя улыбка так мила, так привлекательна, так зазывчива. Ты словно издеваешься надо мной. Знаешь, как хочется подойти, присесть рядом, обнять, вдохнуть родной запах. И забыть. Словно и не было тех шести лет. Словно мы и не расставались никогда. Зачем ты обманываешь себя? Ведь ты чувствуешь то же, что и я. Только я давно все понял и признался себе. А ты.… А ты все пытаешься бежать от этих чувств. Все надеешься забыть. Сколько было попыток? Одна? Две? Ты совершаешь их каждый день. И что? Удалась хотя бы одна? Как назло, эти чувства упорнее и сильнее тебя. Они не хотят оставлять тебя. Им так хорошо и уютно внутри тебя. Тебе странно, не правда ли? Собственные чувства сильнее тебя. Ты снова улыбаешься. Я чувствую, как по щеке течет слеза. Быстро, чтобы ты не увидел, я отворачиваюсь и смахиваю ее, но чувствую, что сейчас потечет новая. Ты не должен их видеть. Так решаю я и убегаю. В дамской комнате я тихонько сползаю по холодной стене и плачу. Я боюсь, что ты забеспокоишься и войдешь, но одновременно и хочу этого. Хочу, чтобы ты вошел, присел рядом, сказал что-нибудь ласковое, улыбнулся, обнял, погладил по волосам и поцеловал. Может быть, поэтому я не запираю дверь. Я думала, что все забуду. Думала, что уеду навсегда и начну новую жизнь. Думала, что время лечит. Да ничего оно не лечит. Лишь на время зализывает раны, чтобы потом отозваться еще страшнейшей болью. Думала, что время лечит…. Тогда почему я боялась снова увидеть тебя? Я думала, что стану счастливой без тебя. И, кажется, у меня стало получаться. Стоило столько лет бежать, чтобы потом вот так просто встретить тебя здесь. И понять, что все чувства живы внутри. Ладно, хватит слез. Я поднимаюсь, одергиваю юбку, включаю воду и смываю подтеки туши. Вроде нормально. Не видно следов минутной слабости. Ненавижу быть слабой. Снова стук каблуков. Ты поднимаешься наверх по деревянной лестнице. Уверенно, гордо. Как всегда. - Настя! – зачем-то окрикиваю я тебя. - Что? – ты оборачиваешься и с легкой улыбкой и заинтересованностью смотришь на меня. - Хочешь чаю? – говорю я первое, что пришло в голову. - Хочу. Но мне нужно ехать. - Пять минут что-то решат? – хватаюсь я за мысль. - Но если только пять, – сдаешься ты и поднимаешься дальше. Ставишь ногу на следующую ступень, но, так и не шагнув, опускаешь обратно на предыдущую. Уже по своей воле останавливаешь движение и оборачиваешься. -Думаю, ты знаешь, какой я пью.