Чердак с секретами

      За семью горами, за семью лесами, хранимая заговóрами, цепями и силой могучих стен, жила-была любовь.       Прекрасная, как яркий цветок лотоса на водной глади, горячая, и в то же время нежная, как раскалённый морской песок, и сильная, как ураган. Жила себе и не ведала, что она — именно такая. Вязала потихоньку спицами, читала стихи на скамейке у розовых кустов, рубила и квасила на зиму капусту с клюквой, а по вечерам под весёлую музыку складывала пазлы с изображениями чудесных бабочек, которых она очень любила.       А прекрасные принцы, те, которые бились за неё у стен замка, побеждали соперников и взбирались на стены, чтобы наконец увидеть её, долго смотрели вниз, грустнели прямо на глазах и начинали роптать.       — Разве это любовь? — говорили они. — Да ну-у… Любовь должна быть невероятной! Она должна — раз — и на всю жизнь! Прямо в сердце. Ради такого можно и пострадать, и потрудиться. А надо ли совершать подвиги ради вот этой вот? Носить дрова для камина? Точить ножи для капусты? А потом её, капусту, прости Господи, ещё и есть? Банальщина какая-то. Придётся другое поискать.       Принцы уходили, на их место приходили другие, и история повторялась вновь и вновь, день за днём.       А любовь так и жила по-прежнему, храня в себе тысячи ватт нерастраченных чувств, отсыпая их по капле то садовнику, сорвавшему для неё веточку сирени, то залетевшей в сад маленькой птичке-колибри, то кошке, которая ластилась к ногам, пока любовь наслаждалась чашечкой кофе поутру.       А ведь чтобы ощутить огромную, всепоглощающую, преодолевающую любые преграды и трудности на своём пути, обжигающую и исцеляющую силу любовной магии кому-то всего лишь и надо было помочь нашинковать капусты да подсказать, как собрать из последних фрагменов пазла крылышко милого мотылька.       Как банально…