Паш... Их нет...

      Осень. За окном льет проливной дождь. На часах примерно 16:20, а на улице темно. Ты сидишь на диване и листаешь ваш общий фотоальбом. "Паш... Их нет. Больше нет..." – твердит твой мозг, а ты до сих пор в это не веришь. В твоих глазах пустота, руки в шрамах, а по лицу стекают горячие слёзы, разбиваясь о снимки. На снимках ты и они… Они живые, счастливые, полные сил и энергии, но всё это в прошлом… Сейчас нет никого из них…       Вновь перелистнув страницу, твой взгляд падает на снимок, где ты и Шаст боретесь шампурами. На соседнем снимке вы с Арсом тащите Серёжу за хвостик к Диме, жарящему шашлыки. На третьем снимке запечатлен тот момент, когда Шаст сбил тебя и Арса с ног, когда вы фоткались для инсты. Ты прекрасно помнишь тот день. Тогда вы после очередных съёмок решили сгонять на шашлыки. Было весело. Все были с семьями. Твой взор переходит на большой снимок на другой странице с того же дня и из глаз новым потоком льются обжигающие слёзы. На снимке вы стоите все вместе, улыбаетесь, обнимаете друг друга. На руках у Шастуна твоя дочь. Рядом стоишь ты и на твоих руках сын. Арс и Дима держат на руках детей Позовых. Серёга обнимает Оксану, рядом с ними сидит Стас и его дети, а жены, твоя и ребят, стоят рядом с каждым из вас. На снимке вам хорошо, а сейчас, находясь, в реальности тебе хочется сдохнуть.       Следующие страницы также заполнены снимками. Со съёмок, с дней рождений, с экскурсий, на которые вы иногда ходили вместе, с корпоратов, просто с улиц… И с каждой новой страницей тебе лишь больнее и больнее… С каждым снимком ты чувствуешь лишь то, что становишься все более пустым…       Вот, например, один из дней рождения Антохи. Клуб, танцы всю ночь, куча фотографий и счастье сочится из каждой. Сейчас не верится в то, что когда-то так было. Не верится в то, что такое вообще сейчас возможно. Да и не хочется верить. К тому же верить бесполезно. Так действительно сейчас уже невозможно. Такого праздника больше не повторится. А со снимков в это время улыбается именинник тогдашнего дня. И глаза у него живые… Зелёные, красивые… Ты останавливаешь мысли и листаешь дальше. День рождения Димы, Арса, Серёгин годовалой давности… Много снимков, много радости, улыбок… Жаль, что всё так получилось…       Слёзы все также льются, а ты уже давно не обращаешь на них внимание. В какой-то момент со стороны входной двери слышится хлопок. Пришла жена. Она заглядывает в комнату и медленно отходит от двери. Ты видишь это. Знаешь, что она хочет, чтобы вернулся её любимый Паша. Она не хочет, чтобы ты убивался по ребятам, хотя сама убивается не меньше. Ты знаешь,что через минут двадцать тебе придется взять себя в руки и пойти успокоить её… Скажешь, что любишь, а ещё через час скажешь о том, что скоро вернёшься и пешком прогуляешься до домов ребят. Домой вернёшься только к ночи…       Ты возвращаешься к альбому, перелистываешь страницу и чуть не скулишь от боли. Теперь на страницах фотоальбома съёмки новогоднего камеди. Антон, Арс, Дима, Серёжа и ты стоите обнявшись… Всего лишь стоп-кадр, а чувство такое, будто паяльником пытают… следующие 2 страницы заполнены фотографиями с того дня. Смех, радость, веселье, вот что было вашими спутниками в тот день. В тот день… Тот день в прошлом… Сейчас твои спутники это фальшивая улыбка, от которой тебе противно, притворное веселье и желание, чтобы все это закончилось как можно скорее…       А что было бы, если бы в тот день ты не вышел? Да, тогда конечно взрыва тоже было бы не избежать, но зато бы не было боли!.. Эгоистично! Раньше ты таким не был! Ты не был эгоистом, Паша! Да, боли бы не было у вас, но её бы было только больше, если бы там был ещё и ты! Бррр… Ты откидываешь мысли в сторону и, уже второй раз за последние 10 минут, возвращаешься к фотоальбому. Твоя худая рука вновь переворачивает страницу и ты замираешь… Ты понимаешь, что это последняя страница альбома, что все двадцать четыре страницы до этого места уже пролистаны… Ты смотришь на 5 фотографий каждого из ребят перетянутые в углу черной лентой… «Антон, Арс, Дима, Серёжа и Стас… Ребята погибли 12.10. от взрыва в гримёрке.» гласит одна из надписей на этой странице… Ты пробегаешь глазами по одной и той же фразе несколько раз, а после с громким хлопком закрываешь альбом.       Тебе больно. Тебе больно и морально, и физически. Тебе хочется всё это закончить. Тебе хочется перестать лить слёзы, но они лишь более сильным потоком текут из глаз. Голова раскалывается, руки трясутся... Красиво, что тут скажешь… Ты откидываешься на спинку дивана и пытаешься остановить слёзы. Зачем? Не знаешь. А ещё ты не замечаешь Лясю, которая пришла к тебе и села рядом, немного приобняв. Чуть позже, когда ты всё же её примечаешь, ты отвечаешь на объятия. Из головы не хотят выходить мысли о ребятах, а завтра между прочим на работу… Прошло почти две недели после смерти ребят из импровизации… Импровизации больше нет…       Интересно, а этого ли хотели добиться те, кто подложил бомбу?