Часть 1
17 сентября 2021 г. в 23:58
Говорят, она счастлива.
А такое бывает?
Говорят, что бывает.
Не знаю.
Вроде, смотрит опасливо.
И в глазах её пасмурно.
Верит шрамам и паспорту,
И, немножечко, маю.
В то, что орбит без сахара.
В «что-то там» и жвачку.
Фразам, сзади на пачках,
Но курит.
В замки, что «отбабахала»
Там, под Солнцем, за тучами.
В закон подлости, случаи.
И, отчаянно — дури.
И, отчаянно — каждому.
И своей каждой роли.
Но улыбке одной лишь —
Чешира.
Незначительно — важному.
Хоть уж поздно, но — матери.
В годы, что не истратила:
Что не будет, как было.
Что не будет «до старости»,
Жизни этой «заочной».
Что, на этот раз — точно!
Ждёт осень…
Чисто из солидарности!
А не, чтобы хоть кто-нибудь
Плакал после… по ней… Забудь!
Она просто ждёт осень.
Утром не просыпается,
А выходит из комы.
Только в коме — как дома.
А дома?
Дома ей не мечтается.
Не мечтается — верится!
То есть, нет, ей не верится.
Там все слишком знакомо.
Там всё слишком «нормальное».
Приземлёно. Избито.
И она там укрыта
От мира,
От жестоко-реального.
Мазохистка. Ей хочется
Боли и одиночества —
С головой чтоб накрыло
Медным запахом красного.
Мир оскаленной пастью
Рвал чтоб душу со страстью
На части.
Только так она счастлива:
Когда разум поломанный,
Когда вены изглоданы.
Вот оно — её счастье.