Намертво

На­учить­ся сжи­гать фо­тог­ра­фии, где вмес­те, и на­конец не бо­ять­ся об­жечь паль­цы чир­кая де­шевой за­жигал­кой. Пе­рес­тать ки­дать на не­го взгля­ды собс­твен­ни­чес­кие, ког­да он при­жима­ет к се­бе новую девушку. Прек­ра­тить улы­бать­ся ехид­но, буд­то слу­чай­но про­водить по ру­ке Ай­зе­ка, зас­тавляя его ска­лить­ся и свер­кать поч­ти крас­ны­ми гла­зами. — Все ещё пом­нишь? Зря. Он про­мах­нется и уда­рит ку­лаком в сте­ну, зас­тавляя что-то внут­ри вздрог­нуть, но вслух лишь рас­сме­ять­ся и пой­ти даль­ше со­рев­но­вать­ся с Ли­ди­ей во флир­те с но­вень­ки­ми, а со Стай­лзом — в ос­тро­умии. Кста­ти, ска­зала-то для не­го или для се­бя? Сжи­мать свои хруп­кие паль­цы в кулаки до выпирающих костяшек, чтобы к чер­тям за­быть его. Не по­лучится, заранее обещаю. Чувс­тво­вать се­бя прос­то обыч­ной стар­шеклас­сни­цей ти­ре не­удач­ни­цей, ко­торая от­пусти­ла «та­кого сек­су­аль­но­го Мак­Ко­лла-звезду лакросса, дура Арджент». К чер­ту. Не­нави­деть про­ще. Ку­сая гу­бы, съ­едать по­маду, ко­торую вы­бира­ла на прош­лой не­деле с Мар­тин и, кста­ти, ви­дела Скот­та с Мели­ссой и Ай­зе­ком в со­сед­нем от­де­ле. По­маха­ла да­же. Ай­зек от­ве­тил. Не Мак­Колл. Забывать какой он горячий, когда опираешь руками на грудь, и мечтать о том, чтобы тот напал — поводов прикоснуться больше нет. Беречь слабые отголоски воспоминаний, путаясь в одеяле под которым было так тепло. Кусок ткани уже не спа­са­ет, потому что хо­лод­но не толь­ко на ули­це и мер­знут не толь­ко но­ги. Думать, что Рождество без МакКолла не существовало, и забывать вкус праздничных пряников мамы. Через сорок восемь минут загадывать желание. В этом го­ду на мос­ту од­на. По­ра прек­ра­щать сю­да хо­дить. Говорить это шепотом каждый раз, когда, оступаясь на камнях, падать в воду. Поддерживать за локоть некому. В го­лове вмес­те си­него шар­фа Ай­зе­ка, к ко­торо­му уже при­вык­ла при­жимать­ся, мя­тые май­ки Скот­та и за­пах его ду­рац­ко­го оде­коло­на, мод­но­го дол­жно быть лет де­сять на­зад. Ей по­чему-то до жу­ти хо­чет­ся рас­ска­зать ему о том, что она де­лала в этот чет­верг, но вро­де как он уже не дол­жен слу­шать. На мос­ту становится все хо­лод­нее, а тай­мер пищит о том, что отец ждет ее к 23:55. Че­тыре ми­нуты пер­во­го. Хлопок двери. Эллисон заходит в дом Мак­Ко­ллов. И, к слову, без ар­ба­лета.