Каждый день мы боремся с чем-то:
Кто-то со страхами, что мешают жить,
Кто-то с отцом, желающим пить,
Кто-то с работой, кто-то с красками тусклыми,
Но а я же борюсь с чувствами.
Кому-то жить мешает лишний вес,
Кому-то — душевная рана.
Есть облегчение, сделай порез —
Но боли не станет мало.
И смерть, и шрамы — не утешенье,
А только близким огорченье,
Что ты их не видишь, не замечаешь,
И сам по себе один страдаешь.
Ты боль пытаешься скрыть,
Но эти люди видят все.
Ты отрицаешь, все хочешь забыть
Но они не забудут ничего.
Поэтому я хочу бороться.
Есть ещё те, кто любит меня.
Буду бороться, бороться, бороться!..
«Но в этом ли смысл?..», — спрошу я себя.
Вся наша жизнь — это борьба.
Борьба с разумом и проблемами,
Борьба с чувствами и поэмами,
Таким бессмысленными, как моя.
Борьба везде, борьба всегда.
Ах, как устала от этого я!
Мне были противны самоубийцы,
Но теперь я хочу вскрыться!
Нет, я не верю! Борьба — обман.
Мне станет лучше от полученных ран...
Человек так устроен: он желает страдать,
И душу по осколками свою собирать.
И когда уже у меня нет сил,
Когда «как дела?» никто не спросил,
Когда всем плевать, что я погибаю,
Для себя навсегда я вдруг решаю:
Пусть станет плохо, пусть будет грустно,
Пусть в миг я останусь одна —
Я никогда не перестану бороться,
Хоты бы ради себя.