Четвертый

Сегодняшний раз - четвертый. До этого - соответственно - было еще три. Отчаянье, смешиваясь с чем-то липко-притворным, разрывает меня изнутри. Я не виноват, я это знаю - может, если только, не совсем понимаю, но психолог (психотерапевт? психиатр?) сказала еще прошлый раз, что это вполне нормально - по-человечески, Андрей, по-человечески - чувствовать вину. К черту вину. Она ведь не убийца, убийца - я. Она не понимает меня. Тот мужчина, ему было тридцать шесть, свалился на рельсы в метро. У него был сердечный приступ (так сказал врач) - я бы, впрочем, и не увидел его в окно. Я - машинист. Первый раз это была девчонка. Ей было всего тринадцать. Она бросилась из-за парня, который не хотел с ней поцеловаться. Второй раз был мужчина, упавший по прихоти сына. Это было убийство - его толкнули; сыну нужна была имущества половина. Не треть, как по завещанию, он не верил матери обещанию, которая говорила: "я дам тебе половину". Третий раз была женщина, которая споткнулась. Но она не умерла, ее спас один парень, который спрыгнул и приподнял. А потом сам упал - так иногда бывает. Конечно бывает. Он был жив, когда я его раздавил. Не я, конечно, не я - мой поезд. Это почему-то все равно не успокоило мою совесть. Сегодняшний раз - четвертый. Завтра я увольняюсь. К чёрту.