Я - последний

Двадцать первое декабря две тысячи двенадцатого года. Восемь часов утра. Взрослый мужчина тридцати пяти лет. Синяки под глазами. Морщины на лице. Немного мятая рубашка. Нет, не холостяк. Просто с женой поссорились. Снова. Он сидит на своем рабочем месте. В офисе крупной компании. Радио включено на всю громкость. Ведущие рассказывают об апокалипсисе в десять часов утра. Не то, что бы он верил в такие вещи. Нет, просто об этом Конце Света уже говорит весь мир. Дома его ждет бункер с годовыми запасами еды, воды и батареек. Стрелки часов движутся вперед. Вот уже и половина десятого. Он встает. Уходит. Уходит домой, не слушая начальство, не слушая возгласы коллег. Уходит, не обращая внимания ни на кого. Серые переулки. Серые дома. Падает белый снег. Падает, падает не переставая. Он заходит в один из подъездов. Нет, он идет не в квартиру. Наоборот, спускается в подвал. Черный подвал. Воняющий крысами. Он оборудовал там бункер. Уже без десяти десять. Жены нет. Она не верит во все это. Думает, что это всего лишь выдумки. Он включает фонарь. Тусклый электрический свет хоть как-то освещает бункер. Сколько тут хлама. И дохлые крысы. Холодно. Нету батарей. Большая стрелка встала на цифру десять. Маленькая на двенадцать. Раздался мощный взрыв. Землю зашатало. Все затряслось. Наверное ядерная бомба. Огромные бутыли воды падали на пол с ужасным грохотом. Коробочки с едой рассыпались в разные стороны. На ногах было очень трудно держатся. Он упал без сил. Стало очень жарко. Пот лился градом. Мужчина потерял сознание. Его как будто жарили на сковороде. Он очнулся. Часы на руках остановились. Неясно, сколько прошло времени. Вокруг все валялось. Валялось по всему бункеру. Земля уже утихла. Землетрясение прошло. Жара сошла. Стало холодней. Но этот холод был не зимний. Скорее апрельский. Трясущимися руками достает телефон. Вроде работает. Связь ловит, не смотря на толстый стены. Пальцы на автомате набирают номер жены. Прерывистые гудки... Ответа нет. Дети. Тоже не отвечают. Он решился все таки выйти. Взял немного воды. Руки трясутся. Через силу открывает еле державшуюся на петлях дверь. Она падает с ужасным грохотом. Этот грохот отдается эхом по всему дому. Мужчина поднимается наверх, проходя по коридорам всех этажей. Заходит в некоторые квартиры. Трупы. Обгорелые, разорванные на части умершие. Все погибли. Я - последний живой! Поднимаюсь по разрушенному зданию. Оно раньше служило мне домом. Крыши нет. Сверху небо. Звезды. На одной из них теперь живут моя жена и дети. Почему мы поссорились именно сегодня? Почему? Почему я не извинился перед ней. Теперь даже там она будет ненавидеть меня. Я дурак. Ха! Этого дня могло и не быть. Почему? Почему я не умер?! Я мог бы быть сейчас вместе с ними. Зачем я придумал этот бункер? Почему я не позвонил жене? Почему не позвонил детям? Я ничтожество! Что я буду делать в этом мире один? У меня начинается депрессия. Я очень зол на себя и на всех остальных. Я очень хочу к своим близким! - АААААААААААА - это был крик души. Грубый голос разрезал мертвую тишину в когда то кипевшем жизнью городе. Крик души человека, который остался один. Один во всем мире. ОДИН. В ярости он пинал ногами все, что было рядом. Он поднимается наверх. На самый верх двадцати этажного дома. Вид его родной улицы изменился кардинально. Не у снега. В домах вокруг выбиты окна. Трещины, а где-то даже и дыры в стенах. Итак серая улица стала безжизненной. Мертвой. Ему больше незачем жить. Он достает ручку и бумажку. Слезы наворачиваются на глаза. Трясущимися руками пишет "Я - последний". Это уже никому не суждено прочесть. Но с небес увидят. Увидят, причину. Причину смерти молодого человека. Человека, ставшего последним на этой планете. Он прыгает. прыгает из окна. Прыгает, крепко сжимая эту бумажку в руке. Теперь она пуста. Совсем.