Моя лента дней

      Моя лента дней вьётся льном на станке и пряже, я вплетаю в неё гвоздику и зверобой; мои пальцы скользят по светлой и тонкой ткани, как скользит свежий лист по речке перед дождём. Солнце блещет над йольфами, блещет и греет кожу; я не знаю ни дыма, ни голода, ни любви — я плету ленту жизни, славно плету и долго, но останутся бреши на полотне судьбы.       Моя лента дней пахнет мёдом и козьим сыром; бьётся новенький фартук, и сладко поёт зефир. Я держу тебя за руку, Эриал, милый сын мой, я держу тебя за руку — только не отпусти. Видишь? Мама храбрится, вяжет косынку лихо, мама больше при сыне слезиночки не прольёт! Мама ради тебя пройдёт все невзгоды мира… Только ты это, Эриал, вряд ли переживёшь.       Моя лента дней прогорела и пахнет скорбью; я пытаюсь быть сильной, но это, увы, не так: я была тебе матерью, пусть выходило плохо, а теперь тебе мама больше и не нужна… Ничего, я прощаю: я всё прощу с лихвою, только, милый мой Эриал, не забывай поесть… Я готовлю тебе пирожки и кладу в дорогу, ты идёшь без сомнений, и зреет средь ниток брешь.       Моя лента дней вьётся льном на станке и пряже и ластится к запястью, когда ты её берёшь. Моя лента дней пахнет солнечными лучами. Моя лента дней пахнет,

Эриал,

лишь тобой.