***
Москва. На дворе сейчас весна, начало 2019-ого года. Вокруг всё расцветает. Ярко светит солнце, от которого одни закрываются солнечными очками, а другие наслаждается его лучами. У входа в аэропорт стоял гул смеха исходящий от компании парней. — Чечен, ну, ты как всегда, — давясь смехом говорит Кирилл, вызывая такси через телефон. Андрей, ругаясь, вытирал штаны от кофе, который он только что пролил, чем и вызвал у всей компании смех. — Шо, Максон, ты надолго? — Если с доками всё получится – конечно, брат, — процедил он и заправил чёлку назад. — Такси уже подъехало. Погнали, пацаны, — заявил Кирилл и все тут-же направились в автомобиль. По приезду в дом все заняли свои места на кухне-студии и делились впечатлениями о поездке на концерты домой, в Украину. Их обстановка всегда выделялась. Всё было по семейному, они чувствовали друг друга. Дискомфорт был исключён. Ближе к полуночи все разошлись, оставив лишь небольшой беспорядок на кухне.***
Магазин пряжи. Глаза разбегаются, но деньги накопленны только на шесть клубочков. Нежно-голубой цвет – самое то. Вера не спеша направляется домой, ей идти всего от силы десять минут. В этот раз она взяла заказ для маленького мальчика. Вязать свитера для детей она любит больше всего. В свои двадцать четыре года она нашла себя пока в этом деле. За шесть лет работы у неё всё тот же неподдельный интерес к вязанию. Она горела этим делом. Начали всплывать моменты прошлого, когда мама ещё была жива. Как она поддерживала её, как покупала книги для разработки новых узоров и тот самый набор заветных крючков на день рождения. Тоска одолела её в ту же минуту. Постоянные мысли про тот самый день и подсознание, которое каждый день ей твердило «А что если бы...»