Будет всё хорошо...

Я пришёл к ней: "Ведьма, спаси, не могу так жить!" И ни слова больше – тоска начинает душить, спазм в горле, в глазах слёзы, сижу, как дурак молчу, а она не торопит, лишь гладит меня по плечу. У неё уютно: в комнате полумрак, курится на дощечке длинной иланг-иланг. Мягкие подушки, кошка, большой диван, пальмы в кадках спрятаны по углам. А на полках баночек миллион, все подписаны, с крышечками тон в тон, в этой горсть таблеток, в той порошок, в третьей – то ли хвост, то ли корешок. Книги, свитки старые, коробки... Ну должно же что-то быть от тоски! А она всё гладит, словно Сирин поёт: "Ну не плачь, хороший мой, всё пройдёт". Как во сне на склянки её смотрю, а она мне: "Выбери, — мол, — свою. Снадобье для мести есть на крови, высыпи предателю у двери. Есть подклад изменщицу извести. Позабудь про совесть и не грусти, от тоски любовной дам порошок. Выбирай, и будет всё хорошо". Бывший лучший друг, бывшая жена пьют на кухне чай, за окном луна. Спрятан узелок, запылён порог. Пусть их Бог простит, ну а я не смог...