Одержимые

В ночи летели искры, пепел падал, Окрашивая землю серым серебром.., А после, как всегда, прохлада- Остывший воздух, что горел огнем... Я это начеркаю в память Всем тем пророкам, что писать могли О тех мгновениях, когда снег вдруг таял На самых северных кусочках земли... Когда народ на грани истребления Вдруг привстает с подломленных колен И обнажает меч обьединения, Когда другие уже сдались в плен... Они историю хранить веками Судьбою призваны, а на исходе дней Утыканы своими же штыками, С листом в руке кричат: "За правду бей!" Все воевать- и их отряд в атаку, Вооружившись сердцем и пером, Снаряды пока только заряжают: Их пушки, знайте, выстрелят потом... Пусть ангелы крышами обнимают Страдальческие души тех людей, Какие истины врата приоткрывают, Хоть спины кровоточат от ножей... Ведь свет от правды бел и очень резок, Он ничего не дарит, кроме слез... И хочется банально отвернуться, Кричать! Кричать, что это не всерьез... Молить святых, а после тех, кто выше, Чтобы вернули сладкий, лживый бред... Но почему-то нас никто не слышит... А в тишине проносится ответ, А в тишине стал слышен чей-то шепот, Наверно потревоженных "писак", Наверно потревоженных пророков, Испробовавших слов правдивых "смак"! Ещё остался лёгкий привкус крови На смелых, беспощадных языках, Подрагивают иногда ладони, Как после боя на стальных клинках... Они ведут его сквозь годы, поколения... Пусть заменилось ручкою перо, Но неизменно остаётся рвение Писать о темноте, когда светло... Ту темноту никто не замечает, Ведь все ослеплены, хоть видят свет... И копья на пророков направляют, Виня их в появлении всех бед... ...Ну что ж, они уйдут, и вы поймёте, Плескаясь в лужице иссохший лжи, Кристальной истины оазис не найдете, Не отличивши свет от темноты...