Когда не знаешь, что писать

Немигающий взгляд впился в белизну экрана, на уровне первой строки монотонно мигает до тошноты ровная полоска. Возле уха гудит какая-то выученная на память мелодия, которую ты после семьсот восемьдесят девятого прослушивания просто перестал замечать. В кружке что-то булькает. Напиток, что в теории придает тебе сил и заставляет мозг работать. В голове роятся мысли и крутятся отзывы с возгласами "проду", но все как-то на втором плане. На первом плане, где должны появляться будущие строки твоего фанфика, где должны вспыхивать образы и действия, где должны играть сюжеты и чувства,—пустота. И ведь прекрасно понимаешь:" надо писать". И самому неприятно, от отсутствия проды. И до одури не хочется разочаровывать читающих. И понимаешь— сам уже начинаешь себя ненавидеть. И все равно тишина... Куда делись та радость и неограниченное количество энергии, что заставляли пальцы порхать по клавиатуре в первых главах работы? Где они?!! Делаешь еще глоток из любимой кружки. В плейлисте заиграла следующая песня. И ты дальше сидишь, пытаясь выдавить чувственные и берущие за душу слова. А на экране лишь курсор прорезает белое полотно. В такие моменты сколько не концентрируйся, все равно мысли куда-нибудь, да улетят. Невольно начинаешь вспоминать какой-то фильм или же свою жизнь. Моменты. И вот перед моими глазами картинка. Прозрачная, словно нарисованная на стекле. Но в то же время жутко реальная. И неважно, что это. Но ты вновь слышишь играющие в душе отголоски чувств. Может и не самых приятных чувств. Это, как песок в обуви когда ты выходишь с пляжа. Как его не вымывай, как не вытряхивай—все равно пара песчинок придут с тобой домой. Закроешь текстовый редактор, нажмешь на окно браузера. Пять минут. Десять. Двадцать. Час. Два. Ночь. Закрываешь последнюю вкладку и понимаешь:сегодня ты уже ничего не напишешь. А на экране все так же монотонно мигает до тошноты прямая полоса.