The Fire.

Уже нет смысла молиться Богу, но ты молишься. Закрываешь глаза и сплетаешь пальцы рук, как маленькие дети в фильмах. Пожалуйста, пусть мне не будет больно. Ты всегда боялся боли. Ты не занимался спортом, потому что боялся травм. Ты старался меньше посещать врачей, чтобы тебе не назначали уколов или операций. Ты пытался не заводить никаких отношений, чтобы при расставании не испытывать того жуткого отчаяния и одиночества, что бьется в груди, как стая слепых птиц. У тебя даже кота не было. И сейчас, в конце всего, ты мог бы сказать: "Хватит страха, я больше не буду бояться!", но это будет всего лишь пафосным лицемерием. Пожалуйста, пусть мне не будет больно. Ты сидишь в пустой квартире на тринадцатом этаже. Стекла выбиты, обрывки занавесок колыхаются под порывами ветра, небо в огне. Это началось два дня назад, и с тех пор ты ничего не ел и не спал ни минуты. Все, что у тебя есть сейчас - бутылка какого-то дорогого и старого коньяка, которую подарил твой отец на позапрошлый день рождения. Ты никогда не любил коньяк, но тебе все равно было жалко его открывать. Пожалуйста, пусть мне не будет больно. Смерть во сне - не самая плохая смерть. Миллионы людей погибают именно так, не замечая этого, а главное - не мучаясь. Это лучше, чем кричать от ожогов и задыхаться тяжелым черным дымом. Ты делаешь еще один глоток коньяка, морщась, ставишь бутылку на пол, в последний раз смотришь на беснующуюся бездну за окном и закрываешь глаза. Пожалуйста, пусть мне не...