Дневник на память.

Пишу тебе дневник на память, мой любимый, пока ещё мои остались силы. Чтоб ты не позабыл, что с нами было, как безрассудно, нежно, мы любили. Как глупо всё мы это потеряли ,как лампы светофора нам мигали. Как завтракали в поздний летний вечер, твоя рука легла на мои плечи. Как в старом доме, расстеливши плед, от страха говорила тебе бред. Мои родители. Они не одобряли. Другого видели со мной в идеале. Та ссора, расставались не всерьёз. По коже до сих пор бежит мороз. Внезапно уезжаю. Тебя нет. Гудок и начинает меркнуть свет. Как незаметно пролетело тогда лето, потом ты слал мне письма без ответа Все 365 бумажных птиц не долетели с помощью родных же лиц. Ты смог осуществить свою мечту, из рухляди создавши красоту. А я пошла по верному пути, вот только не хотела я туда идти. Другой, не ты мне сердце предложил. Казалось, что со временем остыл мой пыл. Уже присматривая свадебное платье, ты вновь ко мне явился, это фатум. И снова жар, вопросы без ответа, воспоминания того же лета. Машина. Мчусь к тебе, не зная, что мне сказать. Стою у края. Два дня. Без слов мы всё вернули. Пруд, лебеди, дождя косые струи. Та женщина. Нет, я не осудила. Она-то поняла, что я с ума сходила. То утро, твой подарок мне – мольберт, и обнажённый лик хватает свет. И мать. Как мне обидно было, она тогда ошибку допустила. Но искупила до конца свою вину. И я простила и давно уж не кляну. Она дала мне выбор, но не легче, готовя к неизбежной встрече. Он ждёт. Его кольцо на моём пальце. И что мне делать? Что? Стреляться? Твердя: чего ты хочешь? Открываешь мне глаза. Я ухожу, спуская тормоза. Тяжёлый разговор и катится слеза. Люблю обоих, но ему я отказала. Вернув кольцо, я собираю вещи, и отпускают душу мне стальные клещи. Твоя мечта. И я, надеюсь, её часть. Мы чувствуем теперь: любовь, как пропасть. И я готова. Я хочу с тобой туда упасть. Жаль, за грехи, нам в рай уж не попасть. Я всё пишу, ещё мелькают строчки. Надеюсь, далеко пока до точки. Но если потеряюсь, не проснусь, читай наш памяти дневник и я к тебе вернусь…