Маска

Эту историю рассказал мне один человек. Мы встретились с ним в парке, он сидел на скамье и задумчиво смотрел на фонарь. Теперь эту историю я хочу рассказать вам. Быть может, она тоже изменит вашу жизнь, как изменила мою. «Тогда мне было всего 30 лет. С тех пор прошло уже 42 года. 42 года! Стояла зима, февраль. Был воскресный день. Я шел по улице, ежась от холода. Мороз, конечно, был жуткий. Вы спросите, почему же мне не сиделось дома? В тот день мне позвонили с работы – какие-то проблемы с документами, явка обязательна. Выбора не оставалось. От дома до работы было недалеко, но в такой мороз минуты тянутся долго. Мне оставалось повернуть за угол и пройти несколько метров до фонаря, который стоял напротив моей работы, как вдруг я обратил внимание на человека, сидевшего под фонарем. На нем была грязная рваная фуфайка, шапка, сбитая набок, и худые валенки. «Бомж», - подумал я. У меня всегда было отвращение к подобного рода людям. Они просто раздражали меня: постоянно ноют, просят денег, мешаются под ногами. Я подошел к бомжу и начал с яростью упрекать его: «Расселся тут! Что, больше сесть негде? У нас приличный район, а вы тут ходите. Что о нас люди подумают?.. А ну смотри на меня! С кем я по-твоему разговариваю? Или у тебя совсем моз…» Тут он поднял на меня свои глаза. Я никогда не забуду этот взгляд. Мне казалось, что заглянув в них, можно увидеть душу… Я отвел взгляд. Уставился на его руки и только теперь заметил, что он держит в руках маленький сверток, обмотанный тканью. Одну руку он держал в свертке, другой рукой прижимал его к груди. Бомж заметил, на чем остановился мой взгляд, и немного распахнул кусок ткани. Внутри лежал маленький котенок, который жадно пил молоко из соски, которую держал человек. В тот день я так и не явился на работу. На телефонные звонки не отвечал. Я просто сидел на кухне, уставившись в окно, и пил холодный чай. На следующий день по дороге на работу я шел медленно. Завернув за угол, я посмотрел на то место, где вчера сидел человек. Там никого не было. Лишь фонарь освещал пространство тусклым холодным светом». Я посмотрел в глаза рассказчику: такие серые, словно тучи. Темные серые тучи, из которых вот-вот упадут капли дождя. В его глазах стояли слезы. Почему? Не могу сказать точно. Может быть, от воспоминаний о прошлом. А может быть, о несвершившемся будущем. Больше старик не сказал ни слова. Он поднялся со скамьи, взял свою трость… Я смотрел на него до тех пор, пока листья деревьев и туман не скрыли его из виду. Больше я его никогда не видел.

***

Все мы рождаемся с пламенной душой, с искрой в сердце. Но взрослея, часто запутываемся в своей жизненной суете, как в паутине. Наша душа пустеет. И мы уже не способны на такие чувства как любовь, верность, счастье… В вечной погоне за чем-то бОльшим мы тушим душевное пламя, сердце меняем на камень, а на лицо надеваем безликие маски. Посмертно. Но есть люди, которые срывают с нас эти маски, проливают свет в нашу душу. Меняют нашу жизнь. Навсегда. Порой, мы их не замечаем. А они живут среди нас. Такие же, как мы. Только в отличие от нас у них в груди бьется сердце. Сердце, не камень.