~ Журналист ~

Когда-то этот дом был огорожен железными листами, на первых этажах окна закрыты медными решетками. Интересно, это должно было воодушевлять работников или намек, что никто не выберется? Я зашел в здание. Тут было так сыро, что изо рта пошел пар. Было холодно. Запах прелого дерева ударил в нос. Стены сыпались. Про себя я подумал: «какого черта я тут забыл? Ищу приведений как школьник. А ведь мог выпивать на очередной вечеринке селебрити» Именно такие мысли появлялись в голове каждый раз, когда искал приключения на задницу, но я быстро отбросил их и включился в рабочий режим. Я журналист, и должен узнать если не все, то почти все! И желательно остаться целым. А вот это уже интересно. Среди трухи и завалов, я заметил протоптанный путь, словно кто-то тут успел пройти и не один раз. Я замер и прислушался. Кажется я уловил тихий стук. Мой пульс усилился, словно в такт этим звукам. Я стал двигаться вперед по следам. Я знал, что иду в верном направлении. Я это ощущал. За годы журналистики, у меня появилась чуйка. Чем ближе я к целе, тем сильнее вплеск адреналина в кровь. Впереди, на белом от мела полу, я увидел красные капли. Вот она. На холодном полу лежало тело девушки. Ее лицо окаменело в диком ужасе. Белые локоны небрежно падали на полуприкрытые глаза. Руки сжаты в кулаки, словно она пыталась защищаться. Но мне было важно знать другое. Я достал камеру и осторожно повернул ее запястье. Затаив дыхание я всмотрелся и...бинго! Вот оно. Отметина на руке сияла свежим ожогом. Я сделал снимок как вдруг почувствовал, что что-то проскочило мимо меня.