По правилам и без правил

Муз мой - чокнутый укурок, Темно-рыжий полудурок, Трикстер, плут и весельчак. Он приходит днем и ночью, В солнце, в дождь, когда захочет, Будоражит просто так. И рождается творенье, Проза иль стихотворенье, В кольцах дыма косяка. Что за чудное виденье: Замки, горы в легких перьях, Чья-то томная тоска. - Автор - чё ты снова пишешь! Что, совсем меня не слышишь?! Будет тут не то, а так. Тапком бы тебе по "крыше"!.. - Так, садись и сам пиши же! - Не, я лучше дам те знак! Муз мой - чокнутый придурок, Балагур, любитель мурок, Снова на моём окне. И диктует, затянувшись, Лишь глаза протру, проснувшись, Вновь оказываюсь в сне. Так, в фантазии полете, Он, заместь автопилота, Вдаль за сказками ведет. И кричит, что привираю, Что не к аду все, а к раю, И сует косяк мне в рот.