Blood on your hands

POV Кай Я аккуратно вошел в комнату через открытый балкон. В доме пахло корицей, а из комнаты доносились радостные крики людишек. - Червяки… - прошептал я, направляясь к самому центру веселья. На стенах висели плакаты «С днем Рождения!», а на столе были разложены разные вкусности. Все подростки веселились, даже не подозревая, что единственная вкусная еда для меня - это они сами! День Рождения? Разве это праздник?! Знать, что каждый год стареешь, на лице появляются морщины и тело уже не способно ничего взять от этой никчемной жизни… Я пристроился в уголке и наблюдал за своими жертвами. Люблю такие празднички! Столько еды, что любой бы позавидовал. Правда, устраивать такие пиры можно не так уж и часто - человечишки могут заметить… Но я голоден, и мне плевать на правила! Какая-то девчонка постучала маленькой ложечкой по бокалу, вежливо прося всех заткнуться: - Сегодня, на свет родился замечательный человек - моя лучшая подруга! Ты стала еще на год старше, поэтому всего тебе самого лучшего! Хочу пожелать… - Родилась и умрет в свой же день рождения - разве это не трогательно? - перебил я эту мошку, и все взгляды были устремлены на меня. В глазах незнакомцев я видел непонимание, страх. В моей голове отчетливо были слышны их учащенные сердцебиения. Боятся, значит… - Ты кто такой? Разве тебя приглашали? - не успела именинница опомниться, как мои клыки впились в ее тонкую шейку. Солоноватая кровь потекла по моему горлу, утоляя жажду. Жаль, что в таком большом теле, количество живительной красной жидкости просто маленькое для нас… С каждой секундой клыки все глубже погружались в ее плоть. Вкусно, слишком вкусно. - Ну, кто следующий? – откидывая обескровленный труп, я оглядел остальных - подростки стояли неподвижно, будто не могли опомниться от произошедшего. Мой вопрос вывел их из этого состояния. Люди начали кричать, пытаясь убежать из дома. Если бы они только знали, что все это бесполезно!.. Схватив за волосы девушку, что пробегала мимо меня, я потянул на себя, не медля впиваясь в нежную шею. Ее тело переставало шевелиться с каждым моим новым глотком, а вопли о помощи заполнили эту несчастную квартирку. Крики безысходности мне нравятся больше всего! Двери закрыты изнутри, из окон никто не вылезет, ведь семнадцатый этаж. Остается игра в «Прятки»… Но я всегда выигрываю. Один за другим… Трупов все больше, а еды все меньше… Еще, я хочу еще… Это никогда не кончится… Я не смогу утолить жажду… Я обвел взглядом теперь пустую квартиру. Ничего не осталось от того веселья, которое до сих пор бы продолжалось, если бы я не пришел. Обескровленные туши людей валялись по всей квартире. Я медленно переступал через них, в поисках одной души. Я слышу ее. Сердце всегда выдает их с потрохами. Стук становился все быстрее, по мере того, как я проходил к цели. Медленно надавив на ручку двери, я толкнул ее, заглядывая внутрь темной комнаты. На полу сидела девочка, лет двенадцати. Все ее маленькое тельце содрогалось от рыданий. Она явно понимала, что ей не выжить… Девочка не сопротивлялась своей судьбе, и даже не пыталась вырваться, пока я высасывал из нее жизнь. - Теперь все! - сказал я, направляясь к входной двери. Открыв ее одним ловким движением, я оглядел приготовленную канистру с бензином, ведь, зачем лишний раз заставлять думать этих людей?.. «Обескровленные трупы… Может это чупакабра?» - вспомнилось мне происшествие двухлетней давности. Я ухмыльнулся: - Тупицы они все! Закончив поливать помещение этой вонючей жидкостью, я выудил из кармана серебристую зажигалку, в секунду откидывая гравированную крышку. - Пусть все сгорит дотла! - громогласно и немного грубо выкрикнув, я поднес руку к ковру, щедро политому бензином глядя, как, в считанные секунды, пламя стало разрастаться. Уходя, я захлопнул дверь, растворяясь в дождливой ночи. Никто не узнает, что здесь побывал «монстр». POV Эмми Сидя в студии, я подготовила все необходимое для рисования. «Кого бы нарисовать?» - спрашивала я саму себя. За окном в это время блестели молнии, гремел гром, а дождь все не хотел утихать. Погода словно оплакивала кого-то, или ужасалась от неизвестности. Тяжело выдохнув я взяла простой карандаш в руки, бережно касаясь холста. Линии плавно ложились, вырисовывая очертания лица. Образ парня отрывками всплывал в моей памяти… Лицо, форма губ, носа и глаз... они казались мне идеальными. До ужаса красивый! Природа явно не обделила этого парня, но где я его могла видеть, даже и не помню… Что значит быть художником? Для меня - это передавать свое состояние души в картинах, когда каждый мазок краски несет в себе определенную частичку художника. Это волшебство! Смешивать различные цвета, палитры, и получать что-то особенное. Настроение картины полностью зависит от самого художника. На сколько точно он смог передать то, что видит. Я люблю свою профессию! Макнув кончик кисточки в масляную краску, я стала вырисовывать детали портрета. Мазок за мазком, я создавала живого «человека». Глаза - это зеркало души. Окунув кисть в темный цвет, я начала добавлять особенность в эти глаза. Холодные, бесстрастные, с неким презрительным взглядом. Сама смерть хозяйка этой души… - Нет… - кисть выпала из моих рук. - Это ведь он! Смотря на собственный «шедевр», я вновь замерла. Не могла пошевелиться, будто меня заморозили. Руки предательски начали трястись, а в голове один за другим всплывали картинки, произошедшие несколько часов назад. Отец, кровь, этот ледяной взгляд, ухмылка… Отец, кровь, громкий телевизор, грубый бас… Кровь на руке, его язык на моей шее, и вновь ухмылка… - Кай! - громко крикнула я, и, схватив куртку, побежала на улицу. Нет, отец… ты не мог умереть! С глаз брызнули слезы, которые быстро смывал дождь. За что? Почему он? Почему меня оставил в живых? И это его самая большая ошибка! - Я найду тебя! И отомщу за смерть самого близкого мне человека! Я тебя хоть из под земли достану, кровосос! - зло выкрикнула я в пустоту, и пошла прочь. Мне нужны ответы…