Перегоревший фонарь

Шестеренки в мозгу движутся аки в Биг-Бене, Смахнув насевшую за годы пыль. Моргаю вдруг, пропускает сердце мгновенье, И осознанье вдруг – не сказка то, быль. Батарейка не может быть бесконечной, Не вечный двигатель, увы, изобрели. Как, как можно быть такой доверчивой?.. А вдохновенье мокрой лужицей в пыли. Когда, устав, глядишь на белый экран, Собираясь с дурными мыслями. Прикрываешь глаза и думаешь громко, Почему еще ничего не написано?.. Ты не можешь, не в силах ты, смертная, Придумать, начать, описать, рассказать. Глаза горят уже от бессонницы, И даже нет сил воскликнуть: «Опять?! Мы ведь с тобой это все проходили, Не раз, не два и не три. Тебя еще за тот вон не простили, А ну, перо в руки бери!». Вздыхаешь и стукаешь пальцами тихо, Бросаешь и выходишь на темный бульвар. Но оправданьем тебе не послужат Ни стресс, ни боль, ни аврал, ни кошмар. Громко орет медсестра на площадке, Вновь возвращая тупую боль, И что с того, что такие порядки? Не уволят, тетенька. Не ной. Вздыхаешь, ложишься – строго на грудь, Кидая гневные взгляды на персонал. Только жажду писать не смогут вернуть Ни ужас, ни гнев, ни сон, ни провал.