Часть 1
15 февраля 2021 г. в 01:48
Утро, пасмурно, небо капает,
Город залит молчанием.
Передвигаю ноги, вперед, по исхоженному маршруту от точки А - дом, до В - институт. Не надо думать о том, куда именно идешь, память, давно сохранив путь, оставила рабочее пространство для других мыслей, но, увы, их нет. Со мной стекаются ко входу в подземку такие же шагатели, заводные игрушки, ведомые привычкой на свои полочки.
***
Лужи, собака с мокрыми лапами
И взглядом, полным отчаянья.
Окна, подъезды, лавочки, голуби
Чистят свои оперения.
Клены на плечи роняют головы,
Не люблю осень. С ранья выходишь из нагретой квартиры, в непонятную сырость и серость. Ветер промозглый, влажный, и с курткой ты промахнулся, и, съежившись в ней, подрагиваешь от особо неприятных порывов. Природа выглядит жалко, враждебно, ей будто стыдно за свою ничтожность, но зубы она все равно отчаянно скалит. После полудня бывает, становится ярче окружающий фон и бутылочно отблескивают на солнце лужи. Хотя более чистым и приятным глазу город от этого не делается, да и до полудня нужно еще додремать на ходу. Скрываюсь от недружелюбной среды в метро, сажусь в вагон, еду.
***
Я в другом измерении.
Дождь...
Дождь раскачивает небо
Направо-налево.
Состав едет не так быстро, как мог бы, и гораздо тише, пружинит вверх-вниз. Трубы и толстенные кабели за стеклом пускаются волной в такт покачиваниям. Мы стоим в дверях: я и незнакомый парень. А какой еще? Мы здесь все незнакомцы. Понимая, что его отражение я прекрасно вижу в стекле, он встряхивает левой рукой, и складывает пальцы в один за другим знакомые всем с детства жесты : ножницы, бумага, камень, - и я присоединяюсь. Что живет между станциями, когда небытие тоннеля не разрывают поезда? Снаружи - темно, никогда не бывает людей, и оттого застенки представляются инфернальными. Внутри - есть свет, и сонная, разномастная жизнь, свято верящая, что настоящая - там, в экране смартфона. Начиная нашу маленькую игру, ты решил это опровергнуть?
***
Сны летят, совсем промокли,
Залетают в окна.
Чайка в ветре закопчёном --
Белая на черном...
Переход в другое бетонное русло. Теперь напротив меня сидит толстая женщина с закрытыми глазами в синем пуховике, уцепилась наманикюренными когтями в сумку, заросший мужик с газетой и старым коженным портфелем, завернут по брови в плащ, студентка, одной рукой держащая телефон и два косметических карандаша, другой - возившая помадой по губам. Кажется, параллельно она отвечала на сообщения. Я бы так не смог. Мальчик. Любознательный взгляд, болтающиеся ноги. Он не смотрит, он Видит. Он еще не поселил глаза в телефоне, спит больше семи часов в сутки, и не знает, что такое рутина и как на нее подсаживаешься. И мир ему - без ежедневных поездок, одинаковых действий, одинаковых лиц в метро, еще не приелся. Он в этом космосе живет, а я его сегодня выхватил, случайно, как утопающий - круг. Сложил из тоннеля, колебаний поезда, игры в отражении на дверях, кабелей, людей вокруг, и - полюбил.
***
И молчит, уткнувшись в ворот,
Город обреченно.
Мой космос сворачивается и исчезает в тот момент, когда мы с гражданами подземелья поднимаемся под некаменное небо, и растекаемся в стороны. И мир опять такой, как прежде.
***
Утро, пасмурно, дождь, прохожие
В некотором раздражении.
Такие разные и такие похожие,
Как луж больших отражения.
Мимо -- машины, почти машинально,
Едут, куда им велено.
Мокрые строения тоже не в настроении --
Смотрят на мир растерянно.
Дождь...