Какого цвета весна?

Опять этот мерзкий звук, это отвратительное монотонное пиликанье, которое должно означать начало нового дня. Дня? Какого, на хрен, дня, если за окном та же самая чернота, что и вечером?! Та же самая непроглядная темень, обволакивающая всё вокруг мутным серым цветом... И комнатный светильник на пАру с люстрой не могут рассеять её - они лишь придают этой серости грязный желтушный оттенок. Серость прячется по углам как грязь, ежесекундно выглядывая и норовя заляпать собой любой другой цвет, перекрасить его в себе подобный. Даже умывальник, которому полагается быть снежно-белым выглядит грязно-ванильным с мутно-жёлтыми бликами от лампы... Даже капля крови от пореза бритвой и та какая-то коричневая, а не красная! Где? Где, я вас спрашиваю, эта чёртова весна, которой полагалось наступить ещё 10 дней назад?! Нет, календарь лжёт! Лжёт нагло и вызывающе, показывая 10 марта. На самом деле ещё февраль. Или даже январь... Нет, это не весна. Это мутное небо в серых разводах - это не весна! И серо-коричневый снег - это не весна! И безлистые уродливые деревья того же цвета, что и асфальт - это не весна! Куда ни глянь - всё мерзко серое, грязно-бурое, отвратительно-мутное... Всё, абсолютно всё: и люди, поголовно одетые в чёрные балахоны; и дома с тёмными провалами окон, сливающиеся между собой в сплошную одноцветную массу; и машины, которые когда-то были разноцветные, утратили свой лоск под толстым слоем грязи и сливаются с этой отвратительной кашей, что лежит на дороге и зовётся снегом... Всё, абсолютно всё чёрно-буро-серой расцветки! Нет, я ищу. Я безостановочно ищу хоть где-то, хоть какой-то проблеск среди этой тоскливой и тусклой пелены, будь то лучик солнца или яркая вывеска. Но нет. Всё заливает гадкая морось, делая непроглядную серость ещё более отвратительной! С минуту вглядываюсь в огни светофора. Даже они унылы и бледны. Я жду зелёный, но дожидаюсь лишь рёв клаксонов... Зелёный умер. Он стал серым. И эти мерзкие стены, и эти унылые рожи в родном ОВД - они тоже серые и невыразительные. Как и я. Как и всё вокруг. Серое, серое, серое! Кажется, что-то мелькнуло, там, в конце коридора. Или показалось? Вот, ещё раз словно полыхнуло! Иду, как будто увидел свет в конце тоннеля. И натыкаюсь на серую дверь. Секунду я медлю, но... Нет, мне не показалось. Это не серый, не чёрный и не коричневый. Это рыжий. - Чего тебе? Для совещания ещё рано. - Кофе. - Что кофе? - Чёрный с сахаром. - Своего у тебя нет? - Сегодня нет. Она решает не спорить. Недовольно включает чайник, листает ежедневник, меняет обувь, поправляет причёску... Я отхлёбываю отвратительного цвета жижу. Хорошо, что на вкус она лучше, чем на вид. Мерзкий цвет. Рыжий лучше. То ли запрещающий красный, то ли предупреждающий жёлтый. Или и то, и другое? А вот и Глухарёв. Неловко прячущий букетик подснежников между папками... Всё-таки весна.