Писателям и поэтам посвящается...

В бетонных джунглях, среди битых фонарей, Холодного дождя, блеска фар машин, Мрачных будней и хвостов в универе, А также прочей ахинеи… Учимся заново жить… — не существовать, А гниющие раны в одиночестве лечить. Удел безотрадного писателя, как правило, таков: Ночь. Крепкий чай и теплый плед. В голове рой идей, и мгла без снов, А в душе уныло сходит все на нет. — Но мало ли нас, авторов, таких: Агония, депрессия, томный бред? А затем эмоций нескончаемый порыв: — Перечитав несчастную работу, Ухмыльнется автор, с горечью шутя: — Чего греха таить? — Могло и лучше быть. И, поражения своего ни капли не тая, Он фанфик свой удалит… И вновь неупиваемая чаша тоски и ночи… — Хотя сколько от стабильности прока, Если каждый день вместо точки Следует нелепое многоточие? А автору остается уповать лишь на Бога, Что однажды случится отчаяния эпилог.