И вертится хромое колесо. Я — как оно — пятой в твою телегу Упрусь и понесусь в тревоге на бегу Сквозь ненависть, сквозь Альфу и Омегу, Иначе — солнце — просто не могу! Мне чудиться, что жизнь — плывет как сон, В котором бросив в жар, бросает к смеху… Молчу будто немой, кричу как пьяный, Мне говорят: и он любить устанет… Но — я — иначе просто не могу, Я грею на груди змеей — тревогу, И страх со мной шагает нога в ногу, И спит, словно кочевник на боку. А воздух кажется мне мусульмански-пряным… На холмиках моих растут деревья. Я выхожу запечатлеть закат. Здесь солнцем каждый лист во всю залит, — Вот-вот меня он тоже озарит. И буду я по-нищенски богат! И улыбнусь: цветет моя деревня, И небеса приковывают взгляд. В последнюю минуту роковой Над головой качнется робкий пламень. Уйдет во тьму моих созвучий племя, Кочующее яростное слово: В нем каждый слог как будто сломан, В нем преломляется израненное время, В нем отражается изнеженная память, Я осторожно по нему веду рукой… И сколько тут, собрат, не разлогольствуй, И сколько в гневе страшном не кричи. Я помню только страшное позерство, Да позабытые в замке ключи. Еще во мне поющее уродство, Которому твержу я: замолчи!..
Монолог
1 февраля 2021 г. в 12:37