Счастливого пути

Вот и всё. Кажется, что мир вот вот уйдет из-под ног. Ничего: ни друзей, ни родных, ни работы, ни жилья, только сумка с вещами и три голоса в голове, которые периодически шептались между собой. Куда идти? Он не знал. Как жить дальше? Зачем? и куда теперь — Наверное, на юг. ты ведь не хочешь никуда идти — Не хочу идти, хочу сразу оказаться там, где родился. просто иди Щебёнка громко хрустела под ногами, лёгкий мороз заставлял руки леденеть. Ветра почти не было, но он хотел бы, чтобы был. Чтобы погода в полной мере унесла его сознание далеко-далеко, в старые воспоминания о таких же днях. Ничего не осталось, кроме воспоминаний — колючих и терзающих ум. Клубы пара вырывались изо рта, пока он, запыхавшись, поднимался в гору, сойдя с дороги. Начал идти снег, крупный и частый. Хотя он никогда не писал стихов, сейчас ему захотелось. Лес встретил его сумерками. Вокруг была полная тишина, только ночные птицы перекрикивались между собой. Светлая челка прилипла ко лбу, дыхание сбилось. Осложнения после операции не позволяли ему физические нагрузки, но он неосознанно нарушал это правило. Под ногами хрустел снег, вдали слышался волчий вой, но ему не было страшно. Пусть лучше съедят его, чем он умрет в больнице, не сделав никакой пользы. Показался край леса, где обрыв резко уходил в ущелье. Ему внезапно захотелось плакать и одновременно смеяться. Но вокруг не было никого, кто мог бы выслушать его критику в свой адрес. Откуда у шизофреника с неизвестной инфекцией лёгких приятели? Друзья недавно перешли в мир иной, а родители — уж сто лет как. Он ощутил себя крохотным, словно муравей, родившийся слепым. Над ним было огромное небо, под ним было глубокое ущелье. Даже голоса исчезли, как это бывает очень редко. Земля под ногами предательски дрогнула, и он вспомнил, что вот уже неделю ничего не ел. Одновременно он задался вопросом, как он не заметил, что в пути уже семь дней? Кажется, снег начал падать быстрее. Как же я всё-таки жалок. Его взгляд устремился к внезапно появившейся рядом фигуре. Мужчина в темном костюме дружелюбно протягивал ему пачку сигарет. Его взгляд выражал какое-то смешанное чувство, будто старик смотрел на своего внука, но одновременно с тем самым добродушным сочувствием. — Спасибо… но я не курю. — кое как прохрипел он, выплюнув лужицу крови с кашлем. Мир начал плыть перед глазами, и он решил их закрыть. Снег медленно начал покрывать его тело. Мужчина достал одну сигарету и закурил, присев рядом с упавшим на камни парнем, который внимательно следил за его движениями. Он протянул руку и взял его за плечо, слегка сжав, будто говоря: «Я здесь, я с тобой.» Его вдруг накрыло волной ужасной боли, и он заплакал, понимая, сколько он упустил в этой жизни возможностей. Были ли они вообще? Почему он отвернулся от всего мира, или мир отвернулся от него? В голове кружилось столько мыслей, что не описать их все словами. Он понимал, насколько была бы больной эта смерть, если бы он не ощущал чужого прикосновения на своем плече. — Кто ты? — в отчаянии спросил он у мужчины. — Назовись, я хочу тебя поблагодарить… Тот в ответ лишь выдохнул сигаретный дым и едва улыбнулся ему кончиками уст. Взгляд его заледенел, как и остальное тело. Вывернутая рука покрылась красным снегом, в светлых прядях застряли куски веток. Его не скоро найдут, никто о нем не вспомнит и никто не помянет. Ведь если нет ни родственников, ни друзей, то кто его искать то будет? Мужчина убрал руку с его плеча, затянулся последний раз и выпустил сигарету из рук. Счастливого пути.