Возвращенные поцелуи

      Первая сигарета. Вторая. Третья. Вторая вскрытая пачка. От такого количества никотина в лёгких кружится голова и подкашиваются ноги. Сделать глубокий вдох уже сложно, но ты стараешься, ненадолго опускаясь на колени. Ночной балкон — лучший друг для утешений. Особенно после любовных страданий.       Сегодня ты второй раз застукала его с другой. Но впервые почувствовала себя такой дурой. Мама всегда говорила: "Первый раз ошибка. Второй — закономерность. Но это не касается измены".       — Прости, мама, я пропустила мимо ушей вторую часть предложения. К сожалению, — встаёшь снова на ноги, упираясь локтями в перила балкона. На губах проступает горькая улыбка, когда воспоминания плавят мозг. Шло ли все к этому?       Это была первая любовь и прекрасные, тебе казалось, идеальные отношения. Поцелуи под луной, букеты полевых ромашек на подушке и совместные посиделки по ночам с гитарой и бутылкой крепкого вина. Такого же крепкого, какой казалась ваша любовь. Такой же терпкой, бесконечно обжигающей и заставляющей сердце биться чаще. Это ли не счастье? За это ли не нужно бороться? "Нужно", — думала ты.       Поэтому...       Первый раз простила его. Вот так просто, не устраивая истерик, сцен ревности и не вываливая на него тонну нецензурных высказываний. "Любовь — это то, что прощает" — крутила ты в голове, стараясь вспоминать приятные моменты, а не чужое тело в вашей постели.       Он целовал твои колени, клялся в бесконечной любви и тысячу раз извинялся. Уже тогда что-то внутри надломилось, заставляя душу скитаться по телу в поисках тепла и принятия. Желания души игнорировались. Ты решила простить и забыть, настолько сильна была твоя любовь и, как казалось, его.       Он, казалось бы, снова принес клей для постройки совместных ценностей. Ты, казалось бы, снова взяла кисточку для прорисовки контуров. Однако...       Кожа уже не горела от его прикосновений. Поцелуи не были такими горячими, атмосфера больше не накалялась от эмоций — вы оба это чувствовали.       Ты оправдывала это обидой, он — обижался в ответ на твои оправдания. Идиллия в обратную сторону.       — Когда-то это должно было произойти снова, — думаешь ты, всматриваясь в дом напротив. Этажом выше твоего кто-то тоже сидел на балконе, потягивая сигарету. В тишине было хорошо слышно чирканье спичкой, мужское крепкое словцо, а затем и видно маленькую оранжевую точку в полной темноте. Похожа на звезду, которая ближе, чем те, что смотрят с неба. Смотрят и смеются с такой глупой влюбленной курицы, как ты.       Смотришь на силуэт напротив и задумываешься, от счастья ли там стоит человек. После жаркого секса или жаркой ссоры? Или холодного одиночества? О себе думать совсем не хочется, так что фантазия сама рисует возможные истории, связанные с мужчиной напротив. Вряд ли он стоит там, окрылённый счастьем. Что-то есть в нем эдакое, что чувствуется даже в темноте. Что-то такое похожее на тебя.       — Не спится? — слышишь из тишины и про себя отмечаешь, что голос очень даже приятный. Может, удастся скрасить разговором хоть какое-то время своего одиночества. Поэтому даже не думаешь над тем, чтобы проигнорировать вопрос.       — Нет, а тебе? — говоришь в ответ, теребя между пальцами зажигалку. Какое-то волнение окутывает, так как раньше тебе не приходилось общаться со случайными парнями посреди ночи. Улыбаешься своим мыслям и решаешь отпустить ситуацию. Сейчас уж точно не станет хуже. Пора прислушаться к душе, злобно кипящей от игнорирования ее потребностей.       — Сполна проживаю прелести неразделённой любви, — ты усмехаешься, услышав его ответ и ненадолго задумываешься. Лучше ли неразделённая любовь, чем те страдания, которые приносит одно время разделённая? Глупо делить одно на другое и пытаться понять, кому больнее. У всех разный порог боли. К тому же, ты ещё никогда не любила неразделённо.       — В любом случае, от неразделённой любви потом не приходится просить обратно все поцелуи, — срывается с твоих губ и ты прикусываешь их, думая о своих словах. Правильно ли открываться незнакомцу? Хотя... Он ведь открывается. И кому ещё выговориться, если не человеку, которого слышишь в первый и последний раз? Душа просит.       — Приходится выпрашивать хоть один, — усмехается голос напротив и ты сдаешься, полностью расслабляясь. Не хочется думать о словах, которые произносишь сейчас, хочется просто жить. И этот разговор будто вдыхает по венам энергию. Иногда человеку просто нужен человек. Даже если он в соседнем доме просто курит на балконе.       — Уверена, что согласятся подарить, как только перестанешь просить, — зажимаешь губами сигарету, но пальцы подводят, роняя с балкона зажигалку. Шипишь, слыша как она разбивается об асфальт и кидаешь сигарету туда же. Сама себе все испортила.       — Уже хочется перестать. И подарить их кому-то другому. Кому их так и не вернули, — смеёшься, пока пытаешься переварить сказанное, вглядываясь в темноту. Намек ли? Принимаешь правила игры. — Это зажигалка упала?       — Зажигалка. Я тоже подавляю желание подарить поцелуй человеку, который его так и не дождался, — облизываешь губы, глупо улыбаясь в темноту. Энергия касается макушки и тебе резко становится легко — настолько, что хочется танцевать, петь, прыгать. Появились силы идти дальше, гордо смотря вперёд. Душа благодарит, расправляя крылья за спиной.       — Спускайся, я помогу тебе, — слышишь голос и чуть поддаешься вперёд через перила, снова тихо смеясь.       — Поможешь поджечь сигарету?        — В последнюю очередь.