Записки мёртвых женщин.

Сегодня была удивительная погода. Тёплый, лёгкий ветерок и лепестки вишни повсюду прочно ассоциировались у меня с той самой сказкой, когда принцессе делают предложение. Увы, но я не принцесса и не жду своего принца, напичканного гендерными стереотипами и глупыми (в добавок аморальными) принципами. Кому нужны эти мужики, которые требуют только готовить, удовлетворять сексуальные желания и запихивать своё мнение куда подальше? Можете не отвечать — вопрос риторический. Когда я вышла со своей студии, то сразу пошла в парк. В наушниках играли привычные Twenty One Pilots, а мои каблуки громко цокали по асфальту. Уставшая ладонь отбивала знакомый ритм, а губы, накрашенные яркой помадой, растягивались в улыбке. Большие солнечные очки закрывали глаза от назойливого солнца, а ярко фиолетовый кардиган привлекал к себе внимание. Чёрное платье в пол смотрелось немного неуместно, но придавало уверенности. Дойдя до места назначения, я села на свою любимую лавочку, устало выдыхая. Работа фотографа — сложная работа. Приходится пропускать через себя эмоции. Смотреть на красивых людей, понимая, что ты, по сравнению с ними, – никто. Я закрыла глаза. Рядом раздалось шуршание, и можно было почувствовать тепло чужого тела. Такое манящее и желанное. — Мисс? Недовольно замычав, я снимаю очки и вижу совсем молодого парня. Он смотрит на меня слишком осознанно и понимающе (?) — Кто вы? — Я? Плод Ваших фантазий? — и улыбка у него совсем яркая. Не тусклая, не потрёпанная жизнью. — Если бы ты был плодом моих фантазий, то у тебя точно был бы стаканчик кофе. — мне совершенно не хотелось с кем-то разговаривать. Особенно с незнакомыми людьми. Внезапно перед носом у меня оказывается стаканчик кофе. От тёмной жидкости поднимается пар, ударяя по моим носовым рецепторам. В животе неприятно заурчало и мой живот скрутила судорога. — Спасибо… - я приняла демитас из рук незнакомца и сделала глоток свежесваренного эспрессо. Тёплый напиток покатился по пищеводу. — Может расскажете, что с Вами случилось? И я не знаю почему, но меня прорвало. Я рассказывала о том, как тяжело быть фотографом. Как сложно игнорировать обидные высказывания. О том, что парень-скотина изменил с подругой. О сложности этой жизни. Парнишка лишь сидел и улыбался, не прерывая рассказ. А когда я закончила свою гневную тираду, то он сказал: — Знаете, жить действительно сложно. Но мы, мадам, лишь пленники этой судьбы. Единственное что нам остаётся — ждать и верить. Я отвернулась чтобы скрыть слёзы, но когда хотела поблагодарить его, то обнаружила, что его нет. — Спасибо, плод моих фантазий. На миг почувствовав себя в старомодном романе мне стало легче. История несчастной принцессы и писателя-самоубийцы, закончилась, так и не успев начаться