Жалость

— Что ты чувствуешь ко мне, Ян? Холодный, будто вовсе не твой, чужой голос. Зато вопрос до боли знакомый, практически родной. Пытаюсь закрыться от боли, но она накрывает слишком стремительно, просачивается в душу мгновенно, разливаясь, точно яд, по всем её закоулкам. Серьёзно, Марго? Ты спрашиваешь это? Сейчас, после всего сказанного и сделанного, после дотла сожжённых мостов? Хочешь услышать о том, что я так и не смог перестать испытывать? Не так давно я сам учил тебя беречь от них свои слабые места, теперь же ты виртуозно бьёшь по моим. Слишком жестоко даже для демона, но разве с тобой могло быть иначе… Вглядываюсь в твоё лицо и, как ни странно, вижу неподдельное ожидание. Тебе действительно нужен ответ? Знаешь ведь, что ложь удаётся мне редко… Неужели ждёшь правды? Что ж, её не будет. Даже тени её не пропущу в голос отныне. Обещаю нам обоим. И мысленно задаю себе совершенно другой вопрос: какое чувство дальше всего от любви? — Жалость. Судя по твоему взгляду, ответ верный.