Улочка осеннего ветра.

со вер ше нное зло в песенке дружелюбного смеха. поднимаясь в небо по лесенке, мы выполняем работу эха, мы выполняем работу отвергнутых ангелов, мы катаемся по углам треугольников. небеса разочарованы в поисках лучших аналогов, и хватаются за вóльтеры. и находят нас, не отмоленных, знающих, что отразят атаки все, делать то, что «непозволено»: в конце концов, мы будем теми, кто пойдёт к реке — это наша стезя. и мир уже выталкивает из повествования, ведь так нельзя! но и мы в нём беспрестанные. но стоит взяться за бесстыдства отростки, и прокатиться так же лихо, как Тарзан, мы победим, потому что мы не вы но си мы е подростки. мы бьём, и мир раскалывается пополам. вот так вот просто. нет времени для сомнений, пока ещё не стал взрослым, столько ошибок нужно перенарешать, столько песен спеть, столько всего бросить, сколько часов нужно отдать на бессмысленные штуки на невероятную розню́ между личностью и душой, отключите мозг, стоит пропитаться этой игрой, а потом кидать кости. потому что если не выучить жи и ши, если не выучить, что солнце может греть, если не ощутить подростковую реальность на струнах души, то некуда будет потом смотреть. культура и книги — может быть, бесполезная туфта, кто спрашивал подростков, почему они думают так? они устремлены туда, где встаёт заря, нет времени, чтобы слушать «а вот пастернак…». если только это не то, чего правда желает он. иногда подростки вырисовывают слова на стёклах окон, иногда в безграмотности опыта больше, и к чему эта спесь? даже если нам не всем уготовано вырасти успеть, то не значит, что у нас нет времени. книги когда-то можно будет прочитать, ум не в словах, а в глазах и в руках, стремлениях. делай то, что хочется только сейчас. вырви корень и сооруди из него причал. и не отказывай безвкусным блесткам, это нормально — противно кричать, быть во всём не лучшим и отвратительным подростком. 10.04.24.