Улочка осеннего ветра.

вдоль дорожной оси я прохожу, сменяю дни и ночи, ночи и дни искривляю в пространство под собой. веду диалог со своей сломанной головой. слышу ответы, порою. не предаюсь летнему зною, не предаюсь городам. мне холодно, мне холодно видеть череду статных старушек-рам, мне холодно слышать людей в движении. такие собранные искрящиеся гении. городские, прохожие гении. таких можно только зажигать — и смотреть секунду. пока они не найдут приблуду, пока они не убедятся в ней. пока не погаснут в тенях елей, лесах, потраченных на вечность смысла, искусство гранит науки не грызло, не грызло гранит и эмоция-человек. мне холодно, я себя найти не могу вовек, я себя поймать не могу, мне нужны люди, тёплые, красивые, искрящиеся на большой интерлюдии, живые, милые, не погасшие (сверхновая звезда!), не уходящие под поезда, построившие или нашедшие дом. человек-лихорадка — заразиться, найти смысл в нём. найти смысл нами, отогретые и облитые холодом звездами, неразогретые родными, но незнакомыми людьми, мы идём сквозь обочину, сквозь бестелесные машины, где есть только мы. и только мы.